NO FUNDO NO RASO

2012-12-30T18:56:00.000-02:00

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AMADEUS DIA D EXTRAS IN DOLOR LINGU'ARRUDA
noFUNDOnoRASO PO & CIA seCÇo de fiXão THE END

DANDO BANDEIRA

2012-01-01T01:02:00.000-02:00

Toda saudade é como uma bandeira originalmente feita com retalhos recolhidos de várias histórias - tecidos inteiros quando vividas. Uma bandeira que se mantém hasteada no ponto mais alto, auge, portanto: mas não o mais alto que os olhos possam alcançar, e sim o supremo pico onde se os olhos ali tentarem chegar, bem antes desse ponto em que um explorador, cheio de sorriso vencedor, fincaria a sua, a sua bandeira vitoriosa, hão, os olhos, de se perder em meio à bruma que se acumula entre a base dos dias e o topo da própria saudade - e toda ela tem seu nome (próprio), mesmo que, dada a elevação do pico, na altura em que “já estamos”, um ou outro nome também de desfaça na névoa, tornando-se, assim, parte dela, sem, no entanto, deixar de ser o que é. E o que é uma saudade?

Responder, não sei. Mas posso dizer que, apesar de estar tão lá em cima, já a não se deixar capturar pelos olhos, a não ser como favas contadas, pela certeza da saudade (porque tantas vezes isso se sente sem se poder dizer, seja por falta de palavras, seja porque, dizendo-as, elas não conseguiriam chegar no máximo dessa montanha de recordações pessoais misturadas a algumas lembranças “impróprias”), tal bandeira, que eu hasteei aqui com um golpe de letras, com um jogo de palavras, encontra-se já remendada, pois o vento, no alto, é sempre um açoitador sem piedade, embora ainda tremule ágil, como uma bandeira recém-colocada. E o mistério é saber quem, reavivando essa bandeira, recuperando, com linhas, essa saudade, a remendou, tapando seus buracos, estes feitos num tecido que nasce com alinhavos, espécie de suturas para dores esquecidas ou para alegrias que não se quer esquecer, não raro como anestésico para a lembrança recorrente das dores “esquecidas”.

Há de se pensar: tão alta, feita de tecidos variados, em pedaços unidos a agulha desajeitada, como essa bandeira desfraldada, que leva como insígnia o dístico SAUDADE, pode resistir ao vento gelado, ao ar rarefeito (será que saudade, viva, não precisa respirar?), e até ao ar contrafeito do tempo que vê nessa insistência em recordar um perigo a sua autoridade, ao seu progresso em si, a esse seu perpetuar-se? De novo, não sei, confesso, como responder.

O meu pavilhão há muito hasteado está; e, diante ele canto-lhe, como aluno de uma outra época (quem tem saudade dela?), um hino (de que tenho saudade), com mão, como não poderia deixar de ser, sobre o...peito, mas não como um exercício de patriotismo (ultra?)passado, e sim para, assim, conter o tambor, em batida militar, que ali se instala toda vez que sinto essa...saudade. E, hoje, já sinto até mesmo dessa bandeira.

Não preciso de que os nomes dos fragmentos que fazem essa bandeira estejam muito distantes, no pico de uma altura, no cimo de uma supremacia: dou bandeira até de muito perto. Tenho saudade quando as mãos ainda juntas estão e quando ainda não vejo a hora das despedidas concertadas - porque não há jeito. Também não sou eu que conserto, desfazendo “aquele” mistério, nenhum dos rasgos que aparecem nesse estandarte: cada um desses furos não é, como se poderia pensar, o descuido para com a memória - a própria, pela lembrança de outros -, mas o espaço necessário para se deixar o próprio tempo passar e o vento levar adiante o incessante tremular de recordações que nem sempre os olhos da face conseguem alcançar, por causa da névoa que se forma entre o raso do viver, ainda que se viva profundamente, e o inalcançável do sonhar, mesmo que os sonhos se tornem (de) verdade.

É possível que a melhor maneira de se admirar uma saudade não seja alçando o olhar, cansado já de tanto exercício “acima”; talvez seja melhor baixá-los, os olhos...

CHICO VIVAS

A MADRE PÉROLA E O PAI DA OSTRA

2011-12-01T01:02:00.000-02:00

Parecia mesmo uma grande maluquice, para quem passava por ali, ver alguns falando com seus próprios botões, embora nenhuma peça de sua roupa tivesse um só, um só botão com o qual, sós, pudessem, então, entabular uma conversa assim. Mas, parando, os que passavam, acabavam por tomar conhecimento da “razão” daquela aglomeração em plena praça pública, ainda que sejam bastante comuns reuniões assim, em lugares como esse: eram os loucos-de-pedra que se aglomeravam, enchendo o espaço, no maior papo com seus botões, à espera do grande acontecimento do dia, e de tal importância que para muitos deles isso já justificaria, à força da ocasião, uma camisa nova, mesmo que, para olhos casuais que lhes caiam em cima, que não fazem outra coisa na vida senão gritar sua própria sensatez-sem-odor, mas que, a uma aproximação maior, sem chegar a lhes tocar, percebe-se o quanto cheiram a uns sem-razão, tudo o que esse grupo de rua merece é mesmo uma camisa-de-força, sequer novinha em folha, bastando que sirva para cumprir o que dela se espera.

Aconteça o que acontecer, mesmo que o tempo mude e esse calor acabe numa chuva, o que aliviaria o calor, mesmo que o dia avance e já pise no terreno sombrio da noite, mesmo que esgote todas as possíveis (e são muitas) conversas com seus botões, lançando mão até dos botões alheios para alimentar esse papo, eu só saio daqui quando souber o que realmente (e só digo esta palavra para os meus botões, envergonhado de parecer, por acreditar em realidade, um louco) está acontecendo; ou melhor, diante apenas de uma multidão que se avoluma a cada instante, o que está para acontecer, a menos que o acontecimento do dia não passe de uma reunião desses loucos-de-pedra, sem nenhuma razão de ser, juntando-se por se juntar, um tanto frustrado talvez por verem que todos resolveram usar o mesmo modelo de camisa, além da falta de exclusividade, a que lhes foi prometida por que lhes as vendeu – promessas de vendedor são sempre uma loucura, e ainda maior a de neles se acreditar.

Mas, não! Em conversas, em pedaços delas, ouvidas aqui e acolá, escapadas a botões mais exibicionistas, desses que adoram mostrar que estão por dentro de tudo, embora estejam mesmo, até para cumprirem sua função, totalmente por fora, pude saber que, sim, algo de vê mesmo acontecer: se eu tivesse chegado um pouco antes, poderia, antes que esses loucos tomassem, em conjunto, a visão do centro da praça, ter visto, lá, o que, ainda velada por um pano, como se vestida por uma camisa de força, apesar das folgas no tecido, já se adivinha como uma estátua.

Daí, a dedução (e dedução, mais até que a indução, é coisa de louco), que me parecia lógica: tudo isso não deve passar de pura imaginação – imaginação, como sabem os loucos, é o eufemismo que os lógicos usam para não falarem, com todas as letras, a insensatez que os toma. Pode até ser, mas a praça em si não é imaginação, pois, com essa minha lógica andarilha, sei que ela existe, já que passa há muito por aqui (e só agora me dou conta de que passo sempre conversando com meus próprios botões). E se minha capacidade de tirar conclusões (às vezes, precipitadas) não se embotou, como de abotoada com firmes botões, é mesmo da tal estátua que todos falam, numa algazarra de botões de todos os tamanhos, de todos os tipos, de todas as cores, de todos os estratos sociais – o que os une, democraticamente é só a loucura.

E falam, enquanto esperam o tal grande momento em que se retirará dessa estátua o véu que lhe esconde, como se assim lhe concedessem a liberdade plena (apenas os loucos têm coragem de corrigir esta frase, argumentando que toda liberdade é plena, pois se assim não for, não é liberdade: e esse argumento é de dar pena!), acendendo a curiosidade geral, de uma generalidade alto-falante (com seus botões), numa multidão que, a essa altura, sob sol no auge, calor de derreter os miolos, já não permite que se distinga, com a exatidão que os sensatos tanto incensam, que é louco-de-pedra, convidados especiais desse momento, e quem como eu, passando por ali, ao acaso, se juntou àquela multidão.

Enfim, depois de muita espera (até os loucos, sem noção do tempo, estavam perdendo a paciência), de muita conversa (os botões devem estar exaustos de tanto falar), depois de muita imaginação, eis a estátua inaugurada, seguida de profunda decepção, uma verdadeira afronta aos loucos-de-pedra: a estátua, pasmem, era de bronze!

CHICO VIVAS

À LUZ DE VELAS

2011-11-01T01:02:00.000-02:00

O presente não passa (será que não, meu passado?) de um conjunto, bem amarrado de velas de cores variadas, de diversos aromas, diferentes entre si, e não por causa da caixa assemelhada a uma de lápis de cor: um presente que (nos) é dado com todas elas deitadas, acomodadas a sua embalagem, como um bebê que sem sentir os enjoos do mar, deixa-se levar pelo balanço, tirando uma onde desse acalentar, desde que não haja nuvens negras no horizonte a lhe ameaçarem, porque aí, então, despedido de supetão o embalo, sem tempo para se ter a própria chupeta, lançada, subitamente, no mar, molhada como já estava, é dos seus olhinhos que desabará uma incontrolável tempestade.

Apesar dessa posição em que as velas nos são dadas, um presente de mão-beijada, é necessário, para que possam, afinal, levar a cabo sua natureza itinerante, porem-se (pôr-se-as) de pé, em posição vertical que faz com a linha do horizonte, desvelada já ou ainda encoberta pelas nuvens de qualquer cor, uma perpendicular. Até aqui, falou-se muito das velas, elas sempre a postos, como se pacientemente à espera, no cais, segurando-se como pode nesse porto, atracada a nós, alguns, para quem não é do mar, inextricáveis – e entre estes, esses tais nós, alguns inextricáveis até mesmo para quem está mergulhado até o pescoço nessa praia – porém candelabro indispensável para que esse presente aconteça, para que se torne visível, como um longínquo farol, a distância, caso anoiteça de repente.

Onde terá ficado o barco?

Bem, a construção do presente, quando, além das velas, se quer também um barco que não havia sido considerado previamente, fica, está claro, dificultada, embora com tudo seguindo seu curso, sendo levado por um vento manso, mas decidido a ir adiante, sem calmarias à base de ansiolíticos, aturando-se os eventuais enjoos pela compensação madura de que eles fazem parte da viagem, que acabam, às vezes, bem antes da viagem, viagem esta que continua, às vezes, sem eles, um tanto quanto enjoada, por não se ter mais do que se queixar, atendendo a uma natureza reclamona, e, de uma hora para a outra, só porque alguém teve a infeliz ideia de lembrar o barco, as águas, concertadas por um mecanismo pontual, parassem, não mais saíssem do lugar, não adiantando quantas velas se tenha ganho (de presente), com quantas cores as velas estão pintadas, com que perfumes, artificiais que sejam, elas estão impregnadas – e isso sem falar do forte cheiro de mar que agora as impregna, não à espera de ventos, mas do barco em si, sem que seja um barco-de-lembrança, mesmo que cheio de marinheiros de glacê.

Tarde! E nem sei que horas são, agora, que em alto-mar há de se deixar guiar pelas estrelas, e estas, aos meus olhos, aparecem e somem como ponteiros brincando de esconde-esconde na Via Láctea, vasta o bastante para não lhes faltar onde se esconder. É já tarde para voltar atrás, recusar o presente (o que seria uma indelicadeza do tamanho de um mar, dos maiores que há), para assim recusar também as velas, sob o argumento de não se ter candelabro – o que poderia deixar a impressão que se preferia ter ganho um outro presente!

Se, sem barco, as velas, curiosamente, seguem seu curso, lembrando-o, já não é mais possível agir como se o faz com tantos marinheiros que cruzam com nosso presente, deitados ou em pé e igualdade com patentes elevadas na hierarquia do Almirante Tempo, e esquecê-lo. Trata-se de dar a viagem como finda e, velas à mão, queimá-las como um presente inútil, ou então sair à cata de um barco: quem sabe não se o achará escondido numa garrafa que já tenha servido como candelabro?

CHICO VIVAS

O VAZIO DE (SE) FALAR DE BARRIGA CHEIA

2011-10-01T00:02:00.000-03:00

A fome, que não tem garras – faltam-lhe forças para agarrar, chegando mesmo ao cúmulo de, num estágio extremo, mal conseguir dar um passo adiante, com o alimento tão ali, à mão, mesmo sabendo que esse movimento pode fazer toda a diferença entre matar a si (mesma), sem suicídio à vista, revivendo em cores, se não mais saudáveis, menos pálidas, ou morrer de vez, verde como está, “varada” por essa sensação tão íntima – e que também, ao contrário do que talvez se possa imaginar, não tem presas, tem evitado, a todo custo, até onde isso depende exclusivamente do seu desejo de que assim seja (amém!), dar de cara, num encontro previsível, pelo parentesco que as faz quase irmãs de sangue, com a vontade-de-comer: sabe que essa aproximação, ultrapassando o limite rígido de um cordão sanitário em dias de praga se alastrando (feito praga), seria, e não há como fugir de se dizer isso, por mais que soe algo forçado se falar assim, um “soco no estômago”.

Por isso, a fome se mantém atenta, embora seja de sua própria natureza, ao atingir determinado ponto, perder a consciência (de si), não lhe sendo justa essa cobrança de atenção, com tudo o que ainda lhe resta de noção de si mesma, agravando ainda mais esse quadro débil de inanição profunda, com cores fortes, mesmo quando o estilo não é de um realismo-bofetada, para se sentir viva, morrendo – ora! – de fome. O hábito, porém, deu-lhe, pela experiência de suportar sempre um pouco mais, a cada vez, uma sobrevida; e é com esta que se desvia, quando pressente a chagada da vontade-de-comer, ou quando essa vontade é já mais do que um pressentimento, sendo uma certeza, mesmo que ainda à distância, não se dando por humilhada se tem de, em nome de um mal menor (se há um, aqui, que não seja enorme), atravessar a rua, quase desfalecendo, alterando, repentinamente, seu trajeto já traçado ou mesmo se tem de virar a cara, o que particularmente a desgosta, mesmo que, a essa altura, a vontade-de-comer já esteja numa perspectiva que lhe permita perceber quando uma face se (nos) vira por acaso, atraída, naquele exato momento, por algo fora do (nosso) caminho, ou quando essa mesma face exibe seu verso, por puro desprezo.

O preço que se paga por se agir desse modo é magoar quem, por si, não (nos) faz mal, mas que, com sua natureza ávida, unindo-se a nossa (a nossa cara feia: que, como se sabe, é de fome), potencializa um estado de dor aguda – a crônica (disso) tem a vantagem(?) de não nos pegar de surpresa; de, até certo ponto, nos encontrar já preparados. O troco que se recebe é, quando, num desvario, se deseja essa mesma vontade, com vontade de comer, e ela, agora, sem sequer apressar o passo para não dar na vista, forçando mesmo na lentidão proposital, cantarola para fazer de um acaso, encontro marcado. Por mais que isso pareça incompreensível para os fartos, até para os apenas razoavelmente alimentados, o que mais se quer (o que mais se deseja) é um bom soco no estômago, muito bem dado, daqueles que (nos) atingem em cheio, diretamente na boca do próprio (que não tem dentes), deixando-nos sem palavras, pelo menos enquanto durar essa sensação no baixo-ventre, alterando nosso estado de consciência, ou com toda ela voltada para aquela dor do momento, fazendo-nos esquecer, mesmo que provisoriamente, da fome e da vontade-de-comer.

Infelizmente, socar-se, acertando no alvo, no estômago, não é como aplicar em si mesmo um analgésico poderoso, estando mais para a tentativa – frustrada – de fazer cócegas em si mesmo.

CHICO VIVAS

FANTASMAGORIAS

2011-09-01T00:02:00.000-03:00

De repente, surge uma vela acesa à minha frente. Não procuro saídas nem estou perdido, para agradecer por este farol minúsculo que possa, mesmo desse tamanho, iluminar algum caminho possível.

Mas, à vela, sou jogado velozmente contra a parede – na verdade, quem se bate contra ela é a minha sombra, que essa vela projeta, estampando em contornos distorcidos e sem detalhes o meu corpo interrompido pela luz pouca de uma vela que mesmo assim é capaz de me duplicar em perfis tremulantes.

Como se estimulada pela primeira luz, surge outra vela, em ponto diverso, e, mais do que mostrar caminho substituto para atalho que não desejo, joga-me contra outro ângulo da parede, fazendo-me três, agora, já que há muito não distingo em mim materialidade que faça crer não ser eu só uma sombra, e nada mais.

E estouram luzes de velas a todo instante, como num ritual de mística revelação, e como se cada uma fosse recibo aceito por graça alcançada, nesse comércio entre homens – vaidosos em acharem que podem dispor de algo que seduza os deuses – e estes – mais vaidosos ainda, por aceitarem tal troca.

E para onde quer que eu olhe, vejo só retratos, em negativo, balançando, num tremor que, em mim, é estático; uma conspiração de fantasmas que não me põem medo, porque de mim são tão parecidos, embora eu não me reconheça, neles, na falta de detalhes, e o desenho apresente, a cada momento, um rascunho diferente, a depender do ponto de luz gerado por uma vela acesa.

Como tudo até aqui vem acontecendo repentinamente e sem maiores explicações, é de repente também que esse espaço, escurecido por velas cujas chamas tremulam, dando à minha sombra um balanço que me é estranho, ilumina-se, por meio de uma luz agora total, que mata em cada vela seu poder de me multiplicar. Não importa dizer (ou especular) de onde me vem essa claridade cheia que apaga os vagos caminhos que cada vela dispusera para mim, e encerra, com autoridade, o bailado de sombras que já aumentara para além das minhas próprias projeções – como um coro à parte, cada vela sombreava o perfil de outra vela, num cruzamento de sombras, como se uma multidão incorpórea se abraçasse num espetáculo pouco humano de celebração sincera.

Sei que existo porque alguém pensou isso por mim, ao duvidar de tudo. Sei que não sou sombra real porque alguém é majestade primeira, antes de mim sei que não sou vela porque nada sei de caminhos a mostrar, de saídas a sair, de sombras a projetar. Sei que o fio de chuva de agora que imagino ser é só o benefício de mentir com palavras, porque alguém que batizou cada gota de chuva de agora, e todas mais que virão molhar essa geografia incerta, me revelou que não sou uma gota sequer.

Mesmo que se tome a si todas as palavras, e se faça delas dono, eu me achego onde houver um ponto de luz, não para cuidar de meu frio – sinto calor! -, mas para me duplicar numa parede cega e me ver dançando, mudo, sem jeito, ao sabor de uma chama.

CHICO VIVAS

HOMENS AO MAR

2011-08-01T00:02:00.000-03:00

Bom mesmo é, quando crianças, perdidos diante do infinito do mar, percorremos, em linha ziguezagueante, o horizonte, e nos perguntamos, para além, onde ele deságua?
Aí vem o tempo, vêm os olhos com muitas interrogações, e a boca com apenas afirmações apressadas; ouvidos pouco humildes e os conhecimentos que julgamos ser a chave para todo e qualquer mistério.
Agora, então, já sabemos que toda aquela água não escorre linha abaixo. Que, acima, discreta, a lua puxa e repuxa marés e que a gravidade da lei impõe como definitivo.

E nós, onde desaguamos?

Quantos satélites elegemos e que passam a ter poder para levantar e baixar nossas marés? E quando, outra vez, nos permitimos sentar em frente ao mar, lutamos contra a razão, tentando, com grande esforço, voltar a ter perguntas tão simples, já que engolfados por excessivas respostas, e descobrimos que esse admirável mar pode não só estar à frente, como no alto, ao lado e mesmo dentro de nós: mas insistimos em procurar a resposta que se ajuste perfeitamente às revelações que cremos já possuir.

Se tudo isso nos fizer chorar, acrescentamos algumas gotas a mais no mar e alargamos seu horizonte – para onde mais? Se tudo isso nos fizer amar, acrescentamos torrentes a mais e alargamos nosso próprio horizonte: seremos, então, infinitos, ou conheceremos o prazer que se encerra numa alegria com tempo para acabar?

CHICO VIVAS

TROCA DE LUGARES MARCADOS

2011-07-01T00:01:00.000-03:00

Que não se espere muitos cavalos desse carro, porque ele só tem dois; mas isso não o faz um impotente. São, aliás, dois verdadeiros garanhões, quase alados em sua disparada ascendente, obedientes ao comando supremo do chicote, ou às palavras (e palavras, às vezes, são um látego bem mais poderoso que as tiras de couro que servem de estímulo a uma corrida).

Lá, dentro desse carro, coche lhe chamemos, há um príncipe. E é preciso esclarecer sua idade, embora, e isso não seria, creio eu, um crime de lesa-majestade, revelá-la em sua exatidão, mesmo que se o faça veladamente, à luz de velas chegando ao fim, seja não apenas impossível, como nada acrescentaria, se se conseguisse tamanha precisão no cálculo, a (nossa) história.

É um velho príncipe. E friso isso porque até se admite que reis envelheçam (coroa, aliás, já tem, que até pode ser a rainha, velha companheira, talvez desde seus jovens dias de príncipe herdeiro), mas na nossa imaginação – e toda imaginação, independentemente da idade em que se recorra a ela, é algo infantil -, que é o espaço em que vivem e de do qual saem os príncipes, pelos menos os mais interessantes, mesmo que se diga destes ser pouco “reais”, eles são sempre a juventude em pessoa, ainda quando se lhes promete a felicidade para sempre: e quem sabe essa felicidade não seja justamente o permanecerem jovens!? E são assim, sempre uns meninos (ou meninas) porque nos acostumamos a dormir, até quem dormia sem ouvir contos de fadas, com aquela estória de felicidade eterna, embora esta não esteja, necessariamente, acorrentada ao tempo de cada um, às necessidades de todos nós.

Supomos, tacitamente, que se ela é mesmo eterna, como contam os contos, é de se esperar que eles, os príncipes, vençam esse sem-fim de felicidade com a mesma carinha feliz, a mesma carinha de jovens do tempo em que, sob promessa de alegrias infinitas, pegávamos no sono, eventualmente, quando as estórias se repetiam, antes mesmo do fim daquela – e que, afinal, precisa, depois de tanto escutar, esperar até a última linha para abrir um sorriso, antecipando aquela felicidade de príncipes, como se aquilo já fosse o prenúncio, seguro, da nossa própria?

Esclarecimentos, um tanto confusos, feitos, voltemos ao carro, ao coche que abandonamos por alguns momentos, ainda puxados por dois cavalos, na máxima potência de sua juventude. Neste momento, está parado. Desde o cocheiro, empertigado em sua libré, ele próprio como um príncipe entre os demais serviçais, por vestir traje que lhe empresta, aos olhos que se deixam facilmente fascinar por botões brilhantes, uma aparência real, principesca mesmo, até, aparentemente, o tempo, que não passa.

Como além de corretamente vestido, com postura de general, ao abrir a porta do carro para que saia dali o príncipe de verdade, esse criado é muito jovem, sentimos, vendo essa cena, um certo desconforto: o que faz esse príncipe se passando por criado para aquele, vestido como príncipe, e que é, se a cena estivesse no seu lugar, o cocheiro – bem vestido, mas já velho?

Essa impressão ganhará contornos ainda mais marcantes ao observarmos o caminhar do velho, curvado sobre si mesmo, embora ainda se vislumbre sob esses seus anos todos, “incalculáveis”, os anos em que se manteve altivo, com magnífica postura de príncipe jovem. Caminha, então, ele, algo vacilante; e logo atrás, como um amparo à (pouca) distância, com olhar firme, concentrado no horizonte, sem parecer olhar o príncipe, mas sempre atento a seus passos, esse lacaio que já experimentou se curvar...para ajudar, num momento de vacilo, o príncipe já cansado dos seus anos, do seu título, de sua felicidade para sempre, de ser personagem de conto de fadas, de ter sua história contada como ficção.

Vendo-os assim, tomar-se-ia o príncipe por um lacaio que vai à frente para, desconsiderada sua idade, perscrutar perigos, dos quais o príncipe, que vem logo a seguir, deve se desviar, mesmo que a segurança dele custe a queda num abismo para o serviçal, mesmo quando ambos caminham num parque deserto, às claras, ou pelos solitários e bem cuidados jardins reais. Ainda olhando-os assim, tomar-se-ia o jovem, apenas por sua juventude, auxiliada pela roupa de botões dourados, pelo verdadeiro príncipe, e que vai à frente por uma questão de precedência, ou porque, naturalmente, sem que apresse seus passos jovens, deixa, sem muito esforço, o velho para trás.

O criado que vinha sem mantendo sempre um tanto recuado, ao aproximar-se do carro, com aqueles garanhões baixando sua cabeça a essa aproximação, apesar de toda sua potência puro-sangue, dá, com sua libré ainda com todos os vincos, um passo adiante para abrir a porta do coche, dando ainda sua mão subserviente e cheia de jovem virilidade potente ao príncipe, para ajudá-lo a subir, sem qualquer constrangimento para ambos – da parte do príncipe, em parte pelos esquecimentos que o tomam, e que o fazem, se não se esquecer de quem é, do quanto, um dia, poderia custar, custando a vida, a um lacaio que ousasse lhe estender a mão.

Esse príncipe da nossa história, que nunca fora o primeiro na linha de sucessão, jamais foi rei, e, ao que tudo indica, não o será jamais.

Esse lacaio, por mais que impressione com sua farda, algo marcial, com seus botões de ouro fingido, e com alguma arrogância por ser mais alto entre os baixos de sua categoria de serviçais, salvo por um golpe em que a sorte é trocada pela armas, em nome de uma revolução popular, também nunca será rei, nem príncipe será, embora não esteja, por essa impossibilidade, fadado, como as inexoráveis determinações dos contos de fadas, a ser criado para sempre, nem nunca ser feliz por um momento.

CHICO VIVAS

DIVISÃO DA POBREZA E A UNIÃO DOS RICOS

2011-06-01T00:02:00.000-03:00

Pobres ricos!

À parte meu gosto, reconhecidamente, duvidoso por antinomias, pobres deles! Já têm, por serem o que são, arbitrariamente, tendo como Árbitro um Juiz que não reconhece instâncias superiores, acima de Si, as portas, se houver (mais de) uma, do céu trancadas, interditadas, assim, para sua passagem, tendo-se esgotados os rios de mel terrenos - ou com seu curso interrompido por uma fatalidade -, em busca de outros mananciais, mesmo que nunca tenham dado lá muita importância para isso, afinal, céu (e não CEO) não tem valor de mercado, embora muito lucrem, em vida, com ele.

Como se não bastasse essa injustiça, tendo de assistir ao circense espetáculo de camelos com bico-de-papagaio atravessando, como cão amestrado que pula, por entre labaredas, através de um círculo, buraco de agulhas, ainda são obrigados a aturar os clamores demagógicos por um tratamento que os iguale aos pobres.

Pobres pobres!

No íntimo, desejam ascender, acendendo velas sem conta para isso, à condição de ricos, desprezando, contudo, a riqueza, quando esta deixa de ser uma probabilidade para se aproximar, perigosamente, da categoria das impossibilidades, lançando mão, num desesperado recurso de autoconforto, das bem-aventuranças, encontrando lá a esperança de que, juntamente com os infelizes, com os injustiçados, e toda uma leva de deserdados do mundo, herdarão o reino dos céus, sem que se lhes alerte para o fato de que essas ações - preferenciais: com privilegio na distribuição dos dividendos, sem direito a voto, porque o céu não é, e nunca será uma democracia - que lhes são oferecidas, multiplicadas para serem ofertadas também a tantos quantos queiram (acreditar), sem aumento proporcional do capital, diluem-se em seu valor, viram pó - como aquele do qual viemos, ao qual voltaremos. E o valor de mercado que é bom...

Eis a mesa posta para os demagogos, os que sequer têm o charme grego. Não os que, seguindo à risca o nome que levam, "conduzem o povo", mesmo que apelando para seus sentimentos, bem mais do que para sua razão. Os neodemagogos, os tele (que é palavra grega: à distância) demagogos clamam para que os ricos (pobrezinhos!) sejam tratados como os (pobrezinhos dos) pobres, porque só assim viveremos a Justiça.

Admitimos que os pobres, tão assim que nem merecem que se gastem mais adjetivos com eles, são injustiçados, que recebem (enfim, recebem algo) tratamento diferente do que é dado aos ricos (e quanto mais ricos, mais recebem tratamentos grátis), e nos indignamos com tamanha injustiça. Solução: tratar os ricos com a mesma injustiça que é dispensada aos pobres, e não tratá-los, ricos e pobres, segundo os mesmos critérios justos.

Com forte noção de (valor de) mercado, esses demagogos sabem o que fazem, contando com nossa nostalgia socialista, crendo que a instituição de "bolsas" é uma revolução, nunca antes vista neste país, dão-nos o que queremos, quando não por outro motivo, para alimentarmos, ávidos como somos por termos sempre uma opinião formada, conversas casuais nas quais posamos de pensadores contumazes.

Eu, cá comigo, talvez um demagogo ao meu jeito (porém, sem nenhum talento para prospectar bons negócios nesse mercado), aceno com mais uma bolsa, sem, no entanto, tirar um só níquel do meu bolso: Bolsa-(in)Justiça. Todos os pobres que comprovarem, com certidões autenticadas, que o são, terão direito a esse vale. Com ele, lhes será garantido um rico - o governo dará incentivos fiscais para aumentar a oferta de (novos) ricos -, para que os pobres possam lhe atirar ovos - o governo subsidiará novas granjas -, para que possam lhes atirar tomates - o governo estimulará, com empréstimos a juros baixíssimos, novas hortas -, e para que possam, achacando-lhes, agredi-los - e, nesse caso, já tendo feito muito, o governo não precisará fazer nada, pois quanto menos investir, mais terá violência, de sobra. Em contrapartida - porque vivemos num mercado -, em troca dessa experiência catártica de sentir o gostinho de malhar um rico, uma vez na vida, não lhes será permitido, a todos esses pobres, mudar de vida, para uma melhor, tendo de se contentar com uma bolsa aqui, outra ali, e, num acolá incerto, com as bem-aventuranças.

Fome de justiça! Como aceitar que a fome se torne virtude?! E não falo do ato voluntário de não comer, ou de o fazer apenas com o estritamente necessário, aspirando, com tal ascese, outras benesses, mas dessa fome doída, do não ter o que comer, ou de ver o alimento ao alcance da mão, a léguas, porém, de sua boca.

Agora, batem no (próprio) peito, já devidamente bem-nutrido, usando a fome - que pode até ter sido o não ter o que comer na quantidade que se gostaria - como legitimadora do (próprio) caráter, como se fosse suficiente jejuar ao extremo para se se ver chancelado como homem virtuoso, mesmo que, deixados para trás os dias de fome (e que podem até ter sido muitos), hoje, sequer se precise levantar a mão, já vindo o alimento quase na sua boca. Esse - dirão de mim, inclusive alguns ricos, sem tempo para terem opinião própria, ou enriquecidos "justamente" por sua demagogia retórica, mais cuspidores de chavões do que oradores respeitáveis - nunca deve ter passado fome.

Eis aí, quem sabe, a razão para que eu não seja um homem virtuoso, para que, nesta vida, não ascenda, apesar de minha biografia apagada. Eis aí, quem sabe, a lógica irretocável que me vedará o reino dos céus, não ficando eu nem mesmo, por não me ter feito rico (se tivesse investido mais no mercado...), com o passatempo de ver camelos desajeitados encurralados num buraco sem saída.

CHICO VIVAS

NÃO BRINQUE COM ISSO!

2011-05-01T00:02:00.000-03:00

Onde há fumaça...intervém uma lógica associativa concluindo que, fogo pode haver ou que há fogo, mesmo que não se enxerguem labaredas – e se as há, é melhor pedir ajuda, já que esse fogo, ainda que, por enquanto, sob controle, pode, encontrando meio propício para se propagar, como papel, que é ótimo condutor de chamas, fugir ao domínio de quem se acha um domador de fogo, e tudo pode vir a se transformar num sinistro sem par.

Então: água! Onde o chão molhado está, sem que aquela mesma lógica esfrie, diz-se que chuva houve, ainda que não pairem, imóveis, nuvens que mudam sua natureza sempre e, paradas assim, até param de mudar, permanecendo com a mesma cara (cara de quê?) e se fixando, desde que o vento não venha isso modificar, no endereço desse instante, como nômade que cede, talvez ao cansaço de tanto mudar, e levanta casa, deixando de levantar, como sempre faz, sua tenda passageira.

É assim: uma coisa puxa a outra; e como “este” chão está cheio de brinquedos, deve haver criança por perto, numa lógica excludente – e essa conclusão é ratificada pela forma com que estão espalhados, sem padrão, ao sabor da vontade de brincar, volúvel como o desejo em certa idade é (em todas, talvez), querendo-se brincar agora com este, mais a seguir, com aquele, e não demora, o desejo recai, sem culpa, sem sombra de moral, em brincar com ambos, sem distinção, e até com mais, com todos de uma só vez, até se cansar, como nômade de andar, sem que, contrariando a lógica que faz concluir daí um inevitável sedentário, que o dono dos brinquedos, ao parar, foi apenas ao encontro de algum outro, fora do seu costumeiro lugar, mesmo que seja uma diversão que não tenha, aos nossos olhos ludicamente já limitados, cara de brincadeira.

Entre estes, há um carrinho atado com um fio, o que nos leva a supor uma mão, sempre com uma coisa puxando a outra, como se tudo, neste mundo de separação, estivesse, como numa cadeia, atado. Diremos, então, que se trata de um homenzinho, este que estava a brincar assim – e isso deixou já de ser lógico(a) para se tornar preconceito: e imagina se, logo adiante, pior se estiver disfarçada sob outros brinquedos de menino, se achar uma boneca, e que possivelmente só está assim, abandonada, porque dela se cansou, tirando-se daí conclusões que não levam em consideração os outros brinquedos, igualmente deixados de lado e que podem, por esse exílio momentâneo, confirmar que o maior, o único brinquedo de quem (?) estava a brincar é somente seu próprio desejo de se divertir.

E isso nem sempre faz muito sentido para nossos olhos tão sedentários, e tanto que se abandonam, com facilidade a uma (suposta) lógica comum, perdendo sua capacidade de ver além das induções e deduções, não se atendo apenas ao particular ou ao geral, mas enxergando tanto um brinquedo (sem cara disso) no meio de tanta brincadeira, e esta, toda ela, num só brinquedo, sendo ela, criança, ao mesmo tempo, quem brinca e o seu próprio brinquedo.

Agora – e sei que isso é diversão infantil – imaginemos um adulto, não importando seu tamanho, desde que, pela lógica das fisionomias, tenha cara disso, sentado no chão, num padrão de comportamento que não se espera dele, rodeado de brinquedos: o que daí se pode concluir? Que os brinquedos foram dele, quando criança (e se resistiram até hoje, há algo de errado com essa criança, ou com a minha lógica infanto-destrutiva) ou que são dele, dados (a si) por ele mesmo (o que tira aos brinquedos mais da metade de seu “valor de uso”)? Será que esse adulto é o pai da criança (e onde ela está?) ou é um inventor de brinquedos, sem filhos – e como será que ele os testa? Sentou-se, ali, forçado por uma queda que não pode conter, ao pisar, descuidado (pai ou filho?), sobre aquele carrinho que, apesar de atado a um fio, este não está ligado a uma mão? Ou será que...(abrindo-se o “quadro”, como se ampliássemos a perspectiva, alargando os limites, vemos que sobre suas costas de pai, cavalo dócil às chicotadas filiais), a criança encontrou um novo brinquedo: brincava, então, de ser filho, e o pai brincava não de ser pai (que isso, crê, é coisa séria demais para com ela se brincar), mas de ser cavalo manso)...o que fazia, nesse momento, enquanto dura esse tempo, era experimentar a mesma sensação infantil de quando se é brincante e brinquedo, simultaneamente, numa idade em que a noção de tempo não (nos) permite imaginar duas coisas acontecendo ao mesmo tempo?

Aspira! Aspira! Sente só o cheiro! Os olhos se semifecham, e os lábios se entreabrem, discretamente. Esse cheiro!...só pode ser sinal, lógico, de...(só não digo de quê porque, aqui, nesta brincadeira, não entram as “minhas aspirações” de pai que não sou, de filho que a falta dos pais evaporou).

E tu, desejas o quê?

CHICO VIVAS

A CARA DA CAPA

2011-04-01T00:04:00.002-03:00

Deram fim no anonimato. E quem o fez, sozinho ou acompanhado, ficou caladinho, preferindo não divulgar sua obra, talvez por desconfiar de que se o fizesse, ainda que sem maior alarde, atrairia a atenção, e isso é bem possível que não queira(m), apesar da evidente suspeita de que ato dessa ordem pretende, simplesmente, granjear fama, acabando, portanto, com o próprio anonimato.

Seu fim, porém, não pôs um termo definitivo aos ignorados, deixando à vista tão-só os já famosos: e tão só eles ficariam, haja vista que são necessários os anônimos para lhes dar vida, para que se sintam, observados com atenção, verdadeiramente famosos, e só havendo gente assim, com todos exigindo olhares, quem olharia para quem, sob o risco de, famoso por si, ao ser flagrado em olhar assim, ser tomado por falso famoso (e o que, em dadas circunstâncias, pode inaugurar uma nova fama), porque, afinal, um que seja de verdade não fica por aí agindo como um anônimo qualquer, lançando olhares sobre famosos, mas se posta, entre humilde (o que pode ser uma atitude falsa) e arrogante (a falsa arrogância é arma eficaz, como a própria humildade, quando esta já não atrai mais a atenção de ninguém), à espera de que se as olhem, desde que isso não demore muito, pois famoso que é famoso, só é tolerante na medida em que isso lhe cai bem, ajustando-se ao seu premeditado figurino, perdendo a paciência tão logo sinta que seu limite foi ultrapassado - ou até mesmo um pouquinho antes.

Os que insistem em se manter no anonimato, apesar das fortes evidências de que isso é coisa do passado, esforçam-se por acreditar no biombo, essa tapadeira sem vendas, à venda sei lá em que loja de moveis, como se bastasse que ela se mantivesse de pé, em sua estrutura instável, para que esteja protegendo, não se atribuindo qualquer relevância ao que ao que então se chama de detalhe de somenos, e que é o fato de não existir, corporificando o esqueleto do biombo, um material opaco que, preferencialmente, sequer desenhe o perfil de quem está por trás disso, já que esta tapadeira em questão, criada como escudo invulnerável contra olhares devassadores, está vazada, como um mundo (inteiro) que uma criança desenha ao girar a mão, com as incertezas próprias de sua idade em construção, e forma o que se parece com um círculo, sem que seja preciso, ao seu olhar infantil, divinamente, preencher esse mundo de vida.

E, coisa deveras curiosa, o que parecia ser o céu para os famosos (não haver mais anonimato), tornou-se a pedra em seus sapatos, já que ninguém mais olha para mais ninguém, o que os faz, agora, compreender a importância dos anônimos, dessa gente da qual eles sequer sabem o nome, mesmo que assim com a desculpa de que procurar saber quem são esses anônimos poderia significar seu fim.

A sorte (e não vou me “jactar” de conhecer “a Lea”) está lançada! O primeiro que encontrar, ou mesmo der pistas seguras de onde se encontra o anonimato tomado por findo vai ficar, de uma hora para outra, famoso.

CHICO VIVAS

MEU ZELOSO GUARDADOR

2011-03-01T00:01:00.000-03:00

Um sefardita, um sefardim para os mais antigos, tão antiga essa denominação ibérica, não é, necessariamente, um ente seráfico, um anjo judeu de nariz quebrado, quebrado num luta de boxe, contra um dos seus tantos inimigos espalhados pelo mundo, apesar da beleza de Serafim.

Um querubim, não é, contrariando os que se deixam levar pela impressão do primeiro nome, um quero-quero qualquer, um pássaro onomatopaico, um anjo birrento que se aproveita de suas feições eternamente infantis para bater o pé.

Um alecrim não é alado, mas é, cheiroso, digno de ser inalado, além de, depois desse cheiro ritual, ser comido, como se fosse, não importando a idade que tenha, se é ainda tenro demais para ser devorado ou se já se vai aproximando do seu marrom outonal, um anjo na idade certa para, baby, virar bife, carne macia, mesmo que a um preço acima de outros quilos no mercado das especiarias.

Um safado não é, necessariamente, um anjo que cresceu, ficou com cara de marmanjo, barbado, babando tanto por alecrim como por querubim, ou mesmo um ainda com cara angelical, apesar dos pelos na cara, sendo que isso é que confunde muita gente, que lhe aplica o nome de safado, quando ele bem pode não passar, safo, de um poeta iniciante, sonhando em viver numa Grécia que só existe, e talvez só possa existir, na imaginação em versos de quem não é lá muito de prosa.

Arcanjos, pelo nome, estão acima; e devem arcar com as consequências dessa posição...que assumem. E o que mais chama a atenção neles é a arcada dentária, detalhe que geralmente não se nota na beleza de um anjo, porque, afinal, não se conhece quem escolha, para sua guarda, um anjo olhando-lhe os dentes, como se faria com um cavalo, antes de se pagar para o montar.

Que dizer, especialmente, dos marmanjos, esses seres de idade elevada para um anjinho, mas não tão acima que os faça parecerem uns idiotas em roupas de criança? Diga-se o que se disser, toda criança, um dia, sonhou em ser logo marmanjo, em ter barba na cara, em lutar boxe, elevando seu próprio nome, que talvez fosse Serafim, às alturas da glória, só rivalizando, em nariz quebrado, com um deus judeu que faz, perfeito que é por necessidade ontológica, de um desvio do septo nasal um parâmetro de beleza ideal.

Das crianças, protegidas por lei, pode-se dizer pouco; e ainda se deve fazê-lo com todo cuidado, para não ferir suas asinhas de anjo, mesmo que os primeiros pelos já lhe comecem a espetar a alma, ainda que não aflorem à flor da pele.

E tomar todo esse cuidado só faz com que se coma alecrim, ou apenas se o cheire, na idade ideal, nem muito verde que ainda não tenha desenvolvido suas potencialidade vegetais, nem demasiado ultrapassado, já desidratado, ainda capaz de seduzir pelo aroma, de temperar com sabor outros pratos, mas igualmente capaz, com seu novo(?) tom, de espantar as crianças, assustadas com o que lhes espera. E crianças assim podem passar toda a vida sem provar esse paladar, desconhecendo suas peculiaridades, até confundindo alecrim com Serafim, um marmanjo de calças curtas (abaixo dos joelhos) com um anjo usando roupa em tamanho exagerado, confundindo um quero-quero que só quer cantar o que quer com um voluntarioso cantor que insiste em seu repertório cheio de desejos encomendados, de prazeres flácidos e artificialmente suspensos, e de êxtases cansativos.

Cansei!...

CHICO VIVAS

ALISTAMENTO OBRIGATÓRIO

2011-02-01T00:03:00.000-03:00

Tão anacrônico, a essa altura, quanto fazer listas, aquelas que são tão características, apenas pelo hábito e não por qualquer relevância real que possam ter, do fim de ano, já tendo este passado, já tendo sido passado para trás, ainda que, no calendário, estejamos mais perto daquele fim do que de um próximo, o que nos leva a considerar que vivemos para isso, para os “fins”, sendo os meios apenas um intervalo sem outra finalidade, é, voltando ao anacronismo inicial, fazer listas, querendo ser diferente, não do que se quer (ou que se acha que se deve) fazer, mas, ao contrário, sem que isso signifique virar a lista de cabeça para baixo (que daí não há de sair nada mesmo), do que não se quer fazer, ainda que, eventualmente, fora do nosso absoluto controle sobre a vida, devamos fazer.

Não faço as primeiras, com as coisas que quero fazer, por total falta de credibilidade das minhas mãos para elaborar coisas desse gênero, mesmo que os afazeres elencados (entre os quais, provavelmente, o de não ter afazeres) não precisem, rigorosamente, das minhas mãos, elas próprias já se tornando anacrônicas, espécie de elo com a nossa origem humana, restos, mais desenvolvidos, de antigas garras, de um tempo em que garra era uma necessidade, se se queria sobreviver nessa selva (a selva, verde à parte, permanece), restando, hoje, algum “empenho”, já não tão valorizadas aquelas expressões, numa mistura de verbal e facial, a indicarem que, querendo, chega-se aonde se quer, músculos do rosto contraídos, e ainda chamando em auxílio uma (ora essa!) das mãos, fechada, punho cerrado, como a dizer, desse seu jeito tácito, trancado, “é isso aí, vamos lá, se você quer, você consegue”.

Inúteis de qualquer modo, as listas do que não se quer fazer (e, breve, quem sabe, incluir aí o não querer mais fazer listas, seja do que for, sem exceção para o que não-for), no entanto, começam a rivalizar com as outras: e antes que se lhes queira atribuir, por serem as listas-do-não, certo caráter “negativo”, e àquelas outras, em consequência, alguma positividade, decidir, com ou sem listas, com uma apenas ou com cem delas, o que não se deseja (fazer) talvez importe mais do que enumerar o que se quer.

Sabemos o quanto queremos, mesmo que permaneçamos ignorantes do que, exatamente, queremos. Sabemos o que não queremos, mas, em contrapartida, como uma ironia, ignoramos o quanto podemos abrir mão dessas coisas, o quanto estamos dispostos a pagar o preço do não: seja este dito (e levado adiante) a nós mesmos (como: “não farei mais listas”) ou aos outros – e que nem vale a pena se listar.

Sem parecer, por não ter a cara típica de uma lista, isto aqui também pode ser considerada, considerações a mim à parte, como uma delas, ao mesmo tempo, a do que quero e a do que-não. Como, no entanto, falta tempo, do fim que todo hoje representa para que mais um ano chegue ao fim, com tudo o que isso representa (com listas e mais listas), deixo este assunto de lado, por ter mais o que fazer, tendo, seguindo à risca uma lista que não existe, ir riscando, item a item, minhas prioridades, por tê-las cumprido ou por ter chegado à conclusão de que é melhor deixar isso para o ano que vem – o que acaba, pelo tempo que toma, me fazendo esquecer da lista do que-não, intacta, com seu item principal sempre adiado; a saber: cortar tudo isto da minha lista.

CHICO VIVAS

NÃO VI HIENAS NESSE SONHO DE VALSA

2011-01-01T00:02:00.000-03:00

O doce “Sabor da Vingança” era o mais aguardado da temporada de lançamentos, fazendo salivar, ao mesmo tempo, ainda que em campos aparentemente opostos, seus idealizadores (e verdade seja dita, a ideia é das mais antigas, já tendo, por isso mesmo, caído em domínio público, não podendo este ou aquele espertalhão reclamar seus direitos sobre os possíveis e superestimados lucros a vir), quase babando diante do sucesso antevisto, e os potenciais consumidores que assim poderão dar vazão a instintos primários mantidos ocultos, agora às claras, fazendo mesmo questão de desenrolar esse doce em público, sem reservas ou discrição, levando ao máximo o volume do ruído produzido pelo farfalhar do papel que, docemente, o envolve.

A ideia é das melhores. Esse é o sabor reprimido que mais nos vem à boca, ainda que, engolindo em seco, contraditoriamente, não o degustemos, mas desperdicemos mais uma oportunidade de sentirmos todas as sutis notas de tão prazeroso paladar – e parte desse prazer, talvez não tenham percebido seus mentores, está justamente em ser algo “proibido”.

Tornado escuso em nome dos bons sentimentos (para o comum da humanidade, insossos como eles só), o sabor da vingança, ao correr das eras, ou era exclusividade dos que, corajosos, pouco se importavam com o que se pensaria deles nem em amargarem, mesmo que eternamente, o pão que o diabo amassou, ou então era mera fantasia de escritores de folhetim, uns covardes que se escondiam em personagens vários para, tão indiretamente, trazerem à língua, de modo fugaz, esse gozo, não sem certa perspectiva de mercado, conhecendo, a partir de si mesmos, o gosto dos leitores, aquilo de que eles mais sentem falta.

Pesquisas cientificamente conduzidas e interpretadas com não menos ciência indicavam uma demanda reprimida que não deixava margem para dúvida: esse lançamento estava mesmo fadado ao sucesso. Assim é que os investimentos foram feitos, atraindo capitais diversos, todos ávidos de um retorno multiplicado, com o bônus (do doce sabor) da vingança por apostas anteriores malsucedidas. A campanha publicitaria, sutil como sempre, ia diretamente ao ponto, fazendo com que o consumidor não mais se envergonhasse dessa água que tão recorrentemente lhe vem à boca, ao tempo em que o torna contemporâneo, rindo (a campanha) dos que, anacrônicos de gola alta e améns encadeados, insistem em se manter longe do doce, da vingança, do doce que lhe é tão próprio.

Mesmo oferecendo milhares (de doces) a um centavo, pagos a prazo, em suaves prestações cujo estado infinitamente fracionado torna quase impossível que sejam expressas em palavras compreensíveis, o doce Sabor da Vingança é um estrondoso...fracasso.

Encalhada a produção está. Repletos os estoques, mesmo já tendo sido desativada, há muito, sua linha de produção – um dia, funcionando a todo vapor: e nem faz tanto tempo assim. Tudo isso para o deleite dos descrentes que, mal se contendo, saboreiam o que nunca quiseram experimentar.

É que logo se percebeu que o verdadeiro sabor da vingança requer alguma exclusividade. E quando está acessível a todos, a mais doce vingança é deixá-lo, sem cerimônia, de lado, relegado a bocas que se deliciam com qualquer coisa, incapazes, supostamente, de, com paciência, esperarem pelo meio, pelo recheio licoroso, preferindo, com dentadas inclementes, triturarem o que foi feito para rolar na língua.

CHICO VIVAS

CEIA FARTA

2010-12-01T10:25:00.000-03:00

Não nos deixemos levar pelas aparências, porque é séria a coisa...

Em descanso, ou pelo menos naquela condição vai-não-vai de (um) stand-by (e isso já seria suficiente para acender uma luz(inha) vermelha), o volume impressiona, é algo de arrepiar, mal permitindo, pela surpresa que causa, no seu discreto disfarce, esconder uma escandalosa incredulidade, mesmo estando tudo ali, à frente, diante dos nossos olhos, a um passo, ao alcance da mão, bastando um toque: mas se (se) tocar, o que descansava, em sono leve, despertará, sabe-se lá com que zanga, com que atitude autoritária, fazendo, então, do tal volume que já era muito, insuportável agora. Portanto, dou um toque, e saio de baixo: que não se brinque com coisa assim tão séria! Melhor fazer de conta, embora não se trate, indubitavelmente, de um conto de fadas, de que não se viu nada, sem fazer alarde, tomando redobrado cuidado para, ainda que volume assim não possa ser desprezado, não acordar o que em repouso já não é de brincadeira, que dirá em vigília, como pronto para o combate, tal qual uma orquestra só de trombetas - ou seja lá o instrumento mais adequado ao desenrolar dessa história -, anunciando, sem reversas, com todas as tropas em ordem unida, atadas pelo objetivo único de vitória, a iminente guerra.

Apesar da minha flagrante inexperiência em estratégias bélicas, até me arriscaria a "dar um conselho", sabendo, contudo, que, desse modo, estaria pisando em terreno minado, podendo, se descoberto, no meu pouco volume, ser tomado como um espião: e não há muita originalidade quanto ao tratamento, nessa terapêutica, dispensado a um quinta-coluna, ainda que o trauma tenha sido na lombar, porque, em tudo, ao que parece, o buraco sempre fica mais embaixo do que se imagina, por mais que uma análise ponderada, se isso for possível em tal situação-limite, mostre o quadro como ruim e irreversível, como uma pintura que, sendo tela, não tem um outro lado, a coisa toda pode ser, na realidade, bem pior, e igual ao antes, só mesmo, nesse quadro que não se pode esconder, voltando sua cara pintada para a parede, sua já notada irreversibilidade.

E por que não dou logo de uma vez, adiando como se temeroso das consequências de uma decisão assim, o tal conselho que, ressalvado o risco admitido, dispus-me a dar? Se ajo desse jeito, inativo quando se esperava atividade, há um motivo: é que passo a mão na cabeça e entre os dedos, quase nada - e isso é tudo! mas para o caso de não estar satisfazendo desejos de muitas palavras para o que deve ser tacitamente entendido, digo mais, pois não me custa nada satisfazer um desejo inofensivo assim.

Em situação de risco, com tantos nervos à flor da pele que mais se parecem com uma exposição de plantas carnívoras, com seus "dentes" de fora, dar um conselho pode ser mal compreendido ou entendido como uma mensagem criptografada, escondendo segredos, assim, é melhor ficar calado.

Lembremo-nos, por fim, de que se seu volume, sem que eu tenha disparado um só tiro, já era aquele, mais se assemelhando a uma letal arma de guerra, imagina agora se eu quisesse dar um conselho, como se desejando a paz, e, com palavras confusas, disparasse a senha que detona a própria guerra, acordando, sem acordo à vista, o volume, deixando-o em ponto de bala, crescendo de uma hora para outra em segundos, assumindo uma estatura digna(?) de fantasias heroicas!

Chamem-me, sem me convocarem para a luta, de covarde, mas, vendo o que já vi, hibernando, aconselho a todos a fazerem o mesmo, já que encostar o dedo numa cobra que acaba que almoçar seu boi, por mais calculado, é um risco insensato que, se fica, só fica bem num jovem aventureiro.

CHICO VIVAS

SORRY! MAS EU NÃO SOU EMO

2010-11-01T00:09:00.000-03:00

Há alguns anos, um piloto, já famoso entre os brasileiros, tornou-se especialmente conhecido entre os ignorantes habitantes de uma América dourada (ignoram tudo que não se assemelha ao seu ouro de tolo, o que não seja contíguo ao seu “sweet home”, por mais que os alicerces desse lar sejam de um chocolate preparado com arquitetura de fantasia). Emmo, considerações adolescentes à parte, era como o chamavam, com aquele pragmatismo antidesperdício: para que, afinal, gastar espaço e tempo à toa, com um nome completo, com um Emerson longo demais, se nem devem conhecer um outro que lhes é mais próprio, embora seja alguém de quem possam dizer, com o gosto pela propriedade, que é seu, numa sociedade que sempre se alimentou do estranho, degustando-o a tal ponto, que, em breve, essa estranheza passa a ser da natureza americana e só estranha aos estranhos originais, não raro, tendo de pagar caro para experimentar o que (já) são.

Não falo, claro, com todas as letras, do Fittipaldi, que merece lá o seu espaço, não de um gênio do ensaísmo. Pois bem, esse Ralph dizia que a oração é a doença da vontade: e se isso não aparece emoldurado, aqui, entre refulgentes aspas, é porque, na pressa de chegar, qual um Emerson qualquer, ainda que raramente tenha experimentado o primeiro lugar, conheço, como se fosse eu um legítimo americano, pouco do seu gênio, conhecendo-o mais, o que ainda é muito pouco, por terceiros – o que não é de se desprezar, já que há “terceiros” verdadeiramente geniais.

Meu Deus! como estamos mal! Enfermos então, só nos resta, por mais boa-vontade para com a razão humana, recorrermos à oração e, como um piloto desesperado, suplicarmos por uma vitoriazinha, em meio a tanta competição, nem sempre desleal, o que pode, não atendidos, nos deixar ainda mais adoentados, dependentes de uma subida Boa-Vontade: e já não falo da de Emerson, da de Emmo, nem mesmo, o que é mais difícil, da de um adolescente-emo, mas, evidentemente, da de Deus, embora tanto, às vezes, porque a confusão é mesmo “grande”, o confundamos com um americano, sequer dos maiores que há.

Deus meu! Fracos na vontade, por muito boa que a tenhamos, Hamlets em nossos lugarejos, provincianos que somos todos, mambembes Laurence(s) Olivier(s), vamos, a-Deus, ao encontro das (nossas) ilusões em frases repetidas, mantras ancestrais, ou, fazendo assim os que se creem mais geniais, inventando histórias, ensaiando novas orações, como se ainda fosse possível a qualquer um de nós, rápidos como somos nessa correria vernacular, descobrirmos originalidades: e para alguns – e seria deslavado cabotinismo emprestar a isso meu próprio nome –, a cura para todas as doenças está justamente nas orações, mesmo que tão doentes tais palavras, porque o homem, enfim, não é são, nem mesmo um daqueles que se dizem geniais conseguem ser. Um são tão portentoso que resista a todo o mal; que, enfermo, prefira a morte a Deus, já não se importando, nessa hora (in hora mortis nostrae, amen: Ave, Maria!) em ser original, percebendo então quão perto do próprio fim está seu ensaio, o “ensaio” que foi toda sua vida, sem mais tempo para revisões.

Quando vejo um ou outro piloto correndo, penso: será que oram, Emerson que não são todos (só ouvi falar mesmo de um), mesmo que estejam no centro de uma competição que só sobrevive baseada numa “fórmula” de força de vontade? Minha vontade, aliás, é me aproximar mais de Emerson para ora citá-lo com aspas – o que pode fazer luzir minha gasta e já opaca moldura –, ora recitá-lo, de preferência no agradecimento de um grande-prêmio recém-conquistado.

CHICO VIVAS

A ALEGRIA DE UNS

2010-10-01T00:07:00.003-03:00

Alarmes, ó falsos, podem se virar contra vós próprios, de nada adiantando então, falsos, com sobranceria verdadeira, se lhe virar as costas, como se bastasse vosso desprezo pelos alarmes, falsos, aqueles que vós mesmos acionais, só para assistirdes ao espetáculo alarmista dos crédulos, alguns entre os quais parecendo que passam a vida na expectativa de um alarme assim, só para protagonizarem o espetáculo do alarmismo, alarmando-se, de verdade, logo que percebem que não são os únicos a ficarem alarmados, com cada um roubando, com seu alarido ensaiado, um tanto do show que deveria ser um...solo.

Dito assim, dever-se-ia até agradecer aos falsos por esses seus alarmes. Seria dever vos agradecer, falsos, já que, mesmo sem o desejardes, pois vosso propósito não era o desvelamento de um alarido calculado, de um alarmismo em espera. Porém, esses que sonham com alarmes, até acordando com a sensação de que os escutaram, de verdade, levantando-se apressados da cama, e não para, tomados anda pelo espetáculo realista do sonho, correrem, tentando se salvar, embora apenas atendam ao alarme do alarme, sem saberem sequer do que estão fugindo, mas sim, surpreendidos em pleno sono, não perderem essa oportunidade de, quem sabe dessa vez, protagonizarem seu solo, projetando sua voz educada em longas aulas, quem sabe não são, esses tais dos quais se acabou de falar, todos os que se alarmaram, ó falsos, com vossas brincadeiras escandalosas, ainda que tão-só tenhais feito soar o alarme, não ficando na cena, pelo menos no centro dela, preferindo sua periferia para dali assistir a tudo, sem que qualquer desconfiança recaia sobre vós – ah! falsos!

Soando alarmes assim, falsos, alguns, e não são poucos, acreditando no que ouvem, sem que soe dentro deles um alarme, alertando-os para o fato de que tal alarme, o que ouvem, pode ser falso, porque vindo de vós, vós que eles nem conhecem, alarmam-se, e pulam da cama, se estiverem dormindo, ou se simplesmente nela estavam, no momento em que o alarme lhes chegou aos ouvidos. E saem em disparada. E saem disparados, estejam onde estiverem, até mesmo se estiverem “sonhando acordado”, embora, nesse caso, o alarme, mesmo que fosse um verdadeiro, ó falsos, demore mais a lhes entrar pelos ouvidos, causando o efeito desejado, e que é o arrancar-lhes do sonho, acordando-os com todo o alarido próprio dos alarmes, seja dos verdadeiros, seja dos faltos – até mais dos falsos, que talvez carreguem mais na “voz” para suprir a falsa de veracidade.

E que vos importam, falsos, esses ou aqueles, desde que sejam ouvintes, espectadores vós, para vossas falsidades alarmistas, para vossos alarmes, senão quando, apesar de tão acostumados a alarmes falsos – pois sois um: falso, e não alarme –, ouvindo um – um alarme, e não um falso, mesmo que tal alarme seja falso –, por enquanto apenas um alarme substantivo, comum, sem ainda adjetivos verdadeiros ou falsos, alarmai-vos, de cara, por reação natural, aprontando-se para se defender, por questão de sobrevivência: se o alarme dado vier a se revelar falso, como são os vossos, ó falsos, a essa altura, provavelmente, talvez já estejais a correr – e que memorável espetáculo, esse, para o falso da vez, até podendo ser uma ex-vítima vossa, ó falso, observando tudo na beirada do palco, lugar já ocupado por vós, só a vós assistindo, falsos de outrora!

Se, dado o alarme, vós o tomardes por falso, como sois vós, com seus alarmes, falsos como costumam ser, e ficardes, como espectador, a ver os outros debandarem, saudando isso como um espetáculo para vossos olhos, mantendo-vos impassível, e o alarme, falso, se provar mesmo de verdade, vós, tão discreto ao largo da cena, tornar-vos-eis, sem tempo para correr, protagonista, à vossa revelia, de um espetáculo sem saída, nem de emergência, com a desvantagem de, nesse vosso solo, não haver, a não ser vós próprio, nenhum espectador para vos aplaudir.

Mas sei, apesar de minhas palavras poderem ter deixado a impressão de tenho algo contra vós, que a verdadeira alegria deste nosso mundo, meu e vosso, depende muito mais de vós, ó falsos, do que dos tristes, como eu, alarmes também, mas...de verdade.

CHICO VIVAS

ABELHUDOS

2010-09-01T00:05:00.002-03:00

Coisa curiosa são os olhos...e justamente a eles é que a curiosidade é atribuída, embora sua nascente, ainda que não se saiba bem onde tudo isso vai desaguar, não se encontre neles, por mais aguados que sejam os olhos, por mais rasos d’água, por mais que simulem profundidade, porque, afinal, toda perspectiva é uma ilusão deles que nós compramos, mesmo que circunstancialmente.

Se não está com eles, de onde parte essa curiosidade toda? - e que a resposta não demore, pois estou já me roendo dela, curioso como sou. A explicação é de pouca beleza plástica: surge a curiosidade, como de resto todas as nossas sensações, desse (nosso) cérebro monocromaticamente monótono, de um cinza-combustão sem motores a explosão, sem variação: monotonomamente monocromático.

Diante de cinzas, os olhos costumeiramente as tomam ou como um nada qualquer, ou quase, sem, no entanto, chegarem a tomá-las por alguma coisa qualquer, apenas, e nada mais do que isso, um resto insignificante de um tudo que já não importa, desde que perdeu essa sua completude, uma inteireza que sustentava sua noção de (ser) algo, por menos significativo que então fosse aos próprios olhos, ou tomam, os olhos, essas mesmas cinzas, ainda que toda, quando assim, pareça indistinta uma da outra, por mais destruído que tenha ficado o ex-tudo, por mais que a petição de miséria em que se encontre seja um requerimento à sua deslembrança, por um ícone de significação espetacular.

São assim os olhos. É bem verdade que falo, sobretudo, baseado nos meus. Mas creio que não haja, para abusar da palavra usada, significativa diferença entre estes que são meus - por empréstimo, por tempo indefinido, o que não significa dizer por muito tempo - e quaisquer outros olhos, embora haja sim, e muita, diferença entre o cérebro, o meu, que dá origem à minha curiosidade, e os outros, talvez bem mais “animados”, talvez animados também de curiosidades, mas bem mais elevadas, longe das minhas, tão rasteiras, a ponto de quase jamais passarem do nível do chão. Em comum, até que uma prova definitiva surja para contradizer essa verdade, que só se confirmou por causa da curiosidade de se o conhecer, entre mim e quaisquer outros possuidores de cérebro, só mesmo sua cor.

Olhos até podem variar de cor - alguns até adquirindo um "tom curioso". E há até os cinza; olhos que não são resíduos voláteis de uma materialidade passada, mas que, por mais que guardem, em si, marcas pretéritas, que se deixem animar por curiosidades futuras, nessa sua cor, resultado da mistura, nem sempre vista com bons olhos, do preto e do branco, ora com maior participação de um, ora, de outro, são olhos completos, tanto quanto os olhos verdes, ainda que se os tenha desde criança, são maduros, embora permaneçam verdes quando peco(s).

Curiosidade não tem cor - mas muitas cores “novas” aparecerem justamente porque um curioso não se contentou com a paleta a sua disposição e foi lá, na caixa de lápis, e, sem temer o jeito com que outros olhos veriam essas suas experiências, misturou as cores, chegando mesmo a misturar cores que já eram a misturas de outras. E deu no que deu: as caixas de lápis aumentaram para conter novos tons.

Nossos olhos, retoricamente, também aumentam, diante de uma grande curiosidade. Dizem que o cérebro, se não aumenta, fortifica-se (será que fica mais cinza?), quando estimulado: e a curiosidade pode ser a ponta aguda que o incomoda. Porém, não se deve confundir o fazer perguntas, uma atrás da outra, mal dando tempo de que uma possível resposta venha a transformá-las em cinzas, com a curiosidade. Esta não se alimenta das perguntas. Estas são para a curiosidade a sua expressão. E respostas não são uma sentença de morte para a curiosidade: a depender da resposta, o cérebro pode ficar robusto de tanto se exercitar, já que se uma boa pergunta não deve deixar dúvidas quanto ao que quer saber, uma má resposta não apenas deixa de responder a sua respectiva pergunta, como ainda desperta muitas outras, dispensáveis -, mas ocorre também de uma resposta mal dada, ao contrário da expectativa de quem a deu de receber novas inquirições, alimentando uma conversa que já deveria ter acabado, pôr um ponto final na história, por tê-la deixado tão desinteressante.

E não me pergunte como fui capaz de gastar tanto tempo com um assunto assim, sem a menor curiosidade.

CHICO VIVAS

OUÇO-UM-SOM

2010-08-01T00:04:00.004-03:00

Sexo? Nem penso! Aparência, altura? Não me são importantes. Sequer cogito da envergadura de suas asas em pleno curso do seu “destino” de...anjo: o que quero mesmo é saber (e ouvir) a voz que têm.

Para tanto, e que é muito, decido subir a montanha mais alta que meus olhos (não) alcançam, desde que não possam contê-la em si mesmos, pois se ela couber nesse meu jeito estreito de olhar, não será, está visto, uma montanha devidamente elevada, o ideal para meus anseios angelicais.

Durante a escalada, cheguei a ouvir diversos sons e, embora estivesse preparado para não preconceber o que seria esse falar dos anjos (porque acreditava que, ao escutá-lo, saberia o que era), algumas vezes quase me deixei levar por sons ora de uma originalidade rente aos meros ruídos chãos, ora por efeito da minha própria (e entrecortada, por causa da altitude) respiração.

Mas, não fiquemos nisso, e subamos mais, sem perdermos o objetivo traçado: escutá-los; e, se possível, ainda que isso pareça já exagerado, auscultá-los também, desde que para tanto eu tenha, como ocorre entre os homens, de encostar a lateral a minha face naquele seu peito angelical.

Tropecei em alguns pontos e o som das pedras, que desloquei com meus tropeços, rolando, me despertou a atenção: mas, não era nada! Pisei em flores ressecadas e ouvi suas vozes quebradiças; pisei noutras ainda tenras, e tão novatas que sequer sabiam falar, mesmo para reclamar do peso dos meus pés e fazer soar por ali sua dor de natureza recém-pisada: mas, ainda não era nada! Deparei-me com os vestígios, sem vida já, de outros que, como eu, escalei aquela altura (não sei se com a mesma intenção que anima, agora, meu acelerado coração), e eu próprio, nesse instante, fui quem falei: e confesso que, por um momento, talvez num transe devido à altura e por causa do ar rarefeito, pensei ter ouvido um anjo – mas era somente eu.

Enfim, a um custo que aqui não relatarei, “aterrissei” no alto da alta montanha, e nem quis, lá em cima, olhar para baixo e me regozijar com os obstáculos vencidos. Só me sentiria um vencedor de verdade se, finalmente, gravasse em minha memória a inefável voz dos anjos.

Passei lá tanto tempo que até minha boa-vontade (que é igual a minha quase infinita paciência) disse-me: “chega, eles são mudos!”

E empreendi, bastante contrafeito, minha descida dali. Durante essa “queda” calculada, até porque já lhe conhecia certas armadilhas aprendidas durante a subida, fui resmungando, arrependido do tempo desperdiçado, pelas ilusões desfeitas; arremessando de lá, acreditando na gravidade da lei, impropérios impróprios para serem reproduzidos aqui: foi então que ouvi...

Os anjos têm a voz que se lhes queiramos dar: se quisermos anjos-cantores, temos antes de cantarolar; se os desejamos com vozes de violinos bem-afinados, temos de afinar nossa voz com esse instrumento.

Quando os dizemos mudos, talvez seja porque, para eles, estamos dizendo o que não se fala – portanto, o inefável.

CHICO VIVAS

QUANTOS SÃO(S)?

2010-07-01T00:01:00.001-03:00

Sou louca. Sou louca: somos duas. E quem já nos viu mendigar afirma: são loucas. Assim, podem acreditar, se não em nós – que somos loucas -, em quem já nos viu pedindo esmolas, loucos que não são, sãos que não são loucos de dizer que não são, ainda que essa expressão tão forçada de sua sanidade faça-os parecer, eles que não são loucos, como dizem, mendigos e palavras, bem mais do que nós, mendigas que somos nós duas; e, além disso, loucas também.

Encontrei, há pouco, louca que sou, com uma das duas loucas, sendo eu, uma só, muitas loucas dentro de mim. E pediu, como mendiga que é, a mim, uma esmola, mesmo que esta lhe seja dada em palavras. Olhei para mim, louca e mendiga, sem me sentir uma sua igual, e neguei-lhe a loucura, recusando, assim, a esmola que queria de mim - e que é só que acreditem que sou louca, mesmo que nada deem à mendiga que também sou e de que os que nos veem dizem louca também.

Sem esmola, e eu em dúvida acerca da minha loucura, quase enlouqueci, sem saber como viver daqui para frente. Temi, louca como sou, que se enlouquecesse, isso consertasse a loucura que acredito ter e que me negam, mendiga que sou da esmola que não me dão. Preferi continuar louca, sem que me dêem crédito, sem que de deem esmolas, esmola que é só o me dizerem: louca, louca, louca!

Fico a pensar!...Se todos me dessem o que quero que me deem – louca, louca, louca! -, isso não me faria tão rica que deixaria, no ato, de ser mendiga? Penso ainda: se tal pensamento é tão lógico assim, não terá razão quem me diz que louca sou, negando à mendiga a generosidade que espero, louca que sou em esperar o que quer que seja desses sãos que não dão esmola e ainda dizem: são?! - que é uma maneira de, além de nada dar, ainda tirar o pouco que sobra à mendiga e o quase nada de loucura que lhe restou.

Afasto-me de mim, louca que sou, achando que fico livre daquela loucura, quando apenas ocupo no espaço mais tempo com minha loucura, e inauguro, mendiga que continuo a ser, um novo ponto de mendicância, até chegar o momento em que esses sãos me dirão: não é louca!, sem me dizerem, no entanto, o que sou: se sou sã, se sou sã e mendiga sou, ou só sou mendiga, loucos que todos eles são em não me dizerem.

Olho – uma que sou, das duas que são...loucas – para as mãos vazias de esmolas que não me deram, duvidando que estão da minha loucura, e acrescentando sanidade às minhas mãos sãs e finas: mas quem disse que se é louco nas mãos? E a cada vez que as estendo, finas quase a transparecer, supõem, por um instante, que eu seja louca mesmo para, com tais mãos assim, finas, sair pedindo esmolas, ou que sou uma mendiga que enlouqueceu por ter mãos tais como são, transparentes a ponto e, se cai uma lágrima nelas, lágrima louca, atravessa minha mão e vai cair em qualquer lugar que não sei; e se soubesse, não diria, pois assim poderiam me achar sã, mais ainda do que a loucura que me recusam, como esmola que não lhes faria falta, louca que sou, louca que sou, porque somos duas e quem já nos viu pedindo esmolas diz: não são!, sem com isso querer dizer que somos loucas, mas, ao contrário, que não. E veem-nos como duas, muito mais do que as duas que somos, e eles não veem, loucos que são, sãos que não, mendigos que são de mãos opacas e grossas de tanto não pedirem esmolas, que a loucura é deles.

E seguem adiante, sãos e salvos, a salvo de ficarem loucos como fiquei, como fiquei, porque somos duas e, embora não acreditem eles, somos tantas quantos eles mesmos são – sãos que só parecem ser que são -; enquanto nós, todas nós que somos loucas e mendigas, estendemos as mãos finas e já quase invisíveis pelo excesso de transparência, e já não nos importa que ponham em nossa mão um loucas-não-são, mais do que negando a esmola, tirando-nos o que nos restou daquela que alguém que passou, apressadamente, nos deu, acreditando que loucas somos: será que era louco também, para andar assim, tão apressado, a ponto de não ter tempo de saber quem sou, quem sou, quem somos enfim?

Não sei se mendigo era, pois não pude ver suas mãos, fitando seus olhos como estava, como estava, como estávamos nós duas. Eram, podemos afirmar, olhos transparentes, que deixaram, ao não nos negarem uma mísera esmola, lançando-nos, sem nos olhar um “louca” que não lhe fez, certamente, falta alguma, cair em nossas mãos uma lágrima grossa, vinda de olhos translúcidos, mas que não atravessou nossas mãos.

Ainda agora, sabe-se lá quanto tempo depois - que é loucura ficar contanto o tempo -, sempre que abro minha mão para pedir esmola, vejo aquela lágrima de quem nos deu a loucura que mendigávamos, e que se foi, são que não sabemos se é, louco que talvez seja para agir assim: e se for, seremos loucos, loucos, loucos, porque já seremos três, e assim seremos, pelas minhas contas, em maior número que o número de são à disposição.

CHICO VIVAS

ORAÇÃO, NADA CANÔNICA, NÃO EM LOUVOR DE UMA SANTA MAS EM LEGÍTIMA DEFESA DE UMA PUTA

2010-06-01T04:51:00.000-03:00

Em verdade, em verdade eu VOS digo, sem ao certo saber a quem me dirijo, mas esperando que essa pessoa, segunda, seja tão plural que permita que eu me esconda aí, por que não? Por que, afinal, não falar dessa puta...solidão, intrometendo-me na intimidade da vida alheia, ainda que conheça profundamente a anatomia dessa puta, cada curva gasta dessa velha solidão, já cansada de tanto guerrear, de batalhar para se fazer passar por nova, só para assegurar vida longa, não sabendo, essa puta, ou sendo obrigada a isso, não levar em consideração, que quanto mais longeva for no seu ofício, mais será só, não podendo ser só solidão sem qualquer putaria nem plenamente puta sem, ao menos uma vez, que pode durar toda sua vida, ser também a própria imagem da solidão: uma imagem envelhecida, enrugada, acumulando nos sulcos de sua face deslavada a imoralidade de pinturas carregadas, a ponto de, num processo retrospectivo, se se tomar, e não nos próprios braços, essa puta, e for-se-lhe tirando, uma a uma, cada camada de tinta que tenta emprestar ao seu rosto uma tonalidade de juventude, aspirando ao equilíbrio exato em que permanecerá puta, afastando, contudo, de cara, a sua solidão, não ha de se chegar a sua pele original, àquela, se assim dela(?) se pode falar, ainda virgem, antes de receber a primeira pincelada, ingresso colorido tanto numa puta vida quanto numa puta solidão, encontrando, no máximo, na última pele, já sem elasticidade, tão-só a pintura primordial, abrindo caminho para a seguinte conclusão: ou se nasce já uma puta ou se é, desde sempre, a própria solidão.

Ah! que romântico ultrapassado eu sou (se é que há algum que seja presente) ao imaginar uma puta velha, imaginando-a assim até quando ela tinha todos os anos para ser jovem, negando a essa fantasia uma cútis de tela plana, um plasma de viço, esticada, alva e ávida para receber, por puro prazer, as carícias cerdosas do pincel de cabo longo e cabeça úmida pelas visitas que faz à paleta, sem esconder, pelos vestígios de misturas, a promiscuidade que não se atém a um só gênero, sendo perceptível, quase a olho nu, a presença genérica da cor e, especificamente, do amarelo, do vermelho, do azul, e até de "um" rosa sempre suspeito como cor de homem.

Romântico até a última cerda de minha cabeça, calvo pincel que sou, descolorida mente, olhos, os dois, de um único tom, e cútis entre a palidez das solidões entre quatro paredes e o acobreado da madrugada, tom este que é a antecipação constante das "róseas" auroras (quanta suspeição!), vejo, com olhar comprometido com o fantástico que se guarda em toda realidade, a puta como o verso inescapável, sem rima com sua frente, da solidão, não concebendo, curto de ideias claras e mais condizentes com o real que se esconde nas fantasmagorias sociais, uma puta que não se sinta só, que seja o que é justamente para, paleta, conceber, sem o ônus da prova, em si mesma os arrepios vindos dos pelos dos promíscuos pincéis, de vários, alguns dos quais já calvos como eu, outros ainda com basta cabeleira tingida pelo uso e não por uma vaidade, tão comum em cabeças cheias de solidão, sem se atreverem, por ideias pré-concebidas, a recorrer, mesmo que não haja outro recurso, a uma puta, ainda que velha, ou havendo recursos, estes não sejam suficientes para aquelas com poucas camadas de tinta na cara, ou até com pintura carregada, mas, por causa da ausência de sulcos marcantes, espraia-se uniformemente pela tela, sem entupirem as valas que o tempo, cavador de covas, esculpe, num relevo tão baixo, na cara de quem vive, vive só, vive de putaria, vive só desta, e só não na face daqueles que não vivem, porém gravando no seu verso o dobro das rugas que seriam de se esperar que contivesse seu rosto.

E eu aqui, por um artifício a descoberto, a exibir minha falta de escrúpulos, tendo prometido, ensaiando retidão moral, não me imiscuir em assuntos que não me dizem respeito, por menos que se o tenha, respeito, às putas, por mais que se deva, dobrados pela inexorabilidade desta tão fatal palavra, respeito à solidão, seja esta uma velha puta que, de tanto exercer seu mister, tornou-se algo mítica, com ares de matrona venerável (Vênus, sempre ela!), apesar, aposentada já, de manter na cara as tintas fortes e os sulcos não aterráveis, não se conhecendo com precisão seu real propósito com isso - se quer, agora, parecer menos puta, sendo tão avó talvez, gorda figura com postura de vestal, conselheira moralista, torcendo seu nariz de ponta já caída para as jovens putas, ou se seu desejo (a essa altura, quem sabe se o único que ainda pode satisfazer) é parecer somente mais jovem, não disfarçando a pintura que traz na pele, até acentuando-a com mão forte de expressionista autodidata, querendo se aproximar das jovens, putas como ela, para, junto a elas, reinar com(o) uma puta experiência, levando vantagem sobre as outras, dizendo para si mesma que elas hão, um dia, de conhecer o que é a solidão, se é que esta já não é o passar noites esperando homens, sós:elas...eles...

Vadias as putas? Por que não também a solidão? Por que querer arrancar a esta a possibilidade de tanta arte, dizendo-se que obras-primas nascem assim, a sós, negando, porém, que haja beleza numa puta - numa velha solidão carcomida (por si mesma, numa autofagia de ensandecer os mais lúcidos olhos) ou numa jovem experimentando as cerdas do mundo, aprendendo a distinguir a textura da cabeça dos pincéis e até, prova do quão experientes já ficaram, elogiando a qualidade dos parcos fios num calvo disposto a pagar bem em troca de um, mesmo que tão suspeito, pelo origem, elogio.

Unidas as putas, minha romântica imaginação as retrata como um coletivo de solidão. Unidas as velhas, só uma longa vida que já não tem para onde se esticar mais. Unidas as solidões, permanecem isoladas, não formam multidão de sós. Unidas, em assembleia geral, todas as Putas-Solidões, tendo na pauta o desejo de, num acordo precário pela própria natureza, lançarem um manifesto pela inclusão de velhas putas no projeto de longa vida das Jovens-Solidões: e quantas, tão velhas, no decorrer da reunião, não deixarão esta vida, levando consigo a putaria e a solidão! E talvez, se pudessem escolher, levassem apenas sua experiência com pinturas reiteradas e cerdas de pincéis variados; mas, sem opção, acabam levando mesmo, como pesada bagagem de mão, sem poderem atirá-la pela janela, livrando-se dela, sua tão longeva solidão.

E eu, aqui, romântico enrugado, de calva solidão, ora puto o suficiente para meter meu nariz, algo ainda empinado, onde meu olfato já não cheira, ora fantasiando como possível poesia uma sublime putaria, capaz de fazer de toda Puta-Solidão uma virgem santa...e, dobrando-me a ela, perdir-lhe perdão, prometendo, daqui para frente, deixar de lado a vida alheia.

CHICO VIVAS

QUEM ME VÊ ASSIM NÃO SABE NADA DE MIM

2010-05-01T00:04:00.001-03:00

O homem considerado como um sábio morreu. E como não apenas entre os ignorantes há aqueles que, sabendo de algo, por menos importância que isso tenha, julgam-se não menos ignorantes que seus iguais, mas, ao contrário, têm-se, a respeito de si mesmos, a opinião de que são sábios, até entre os (já) sábios há os que, conhecendo pelo nome uma planta rasteira, pronunciam, calculadamente, seu nome científico para impressionar ouvidos igualmente rasteiros, mesmo que suas orelhas permanecem longe do chão, ao contarem os graus de areia de um vasto deserto, chegam a uma cifra que tem, em relação ao cálculo dos seus pares sábios, uma unidade a mais, crendo-se sábios acima dos outros. Havendo de tudo neste mundo, o morto em questão é, por uns, considerado sábio, embora se reservem sempre o direito de, publicamente, não lhe aplicarem um advérbio de intensidade (já está morto mesmo, de nada adiantando que se carregue na mão ao se falar de seus predicados) - e se, por acaso, o fazem, quem sabe se por generosidade tardia, ou é para, com isso, acrescentarem à própria sabedoria um humilde adjetivo, pois veste assim sempre cai bem, ao menos, aos olhos dos (mais) ignorantes, já que entre os seus assemelhados (sábios) esse truque é velho conhecido, ou então é porque no vai ainda sincero do seu coração, por mais que desejem o contrário, são obrigados a conceder alguma intensidade, na forma de um advérbio, àquele homem, sábio com ressalvas, para alguns, morto, indubitavelmente assim, para todos. Sendo assim para uns, ainda que, agora, já morto, ele já-era, para outros, um sábio morto é só um morto a mais, no máximo, um homem, e não mais sábio por estar morto, pois a sabedoria de um homem exige dele que esteja vivo, mesmo que, apesar de sábio, não seja, entre todos os homens, sábios e ignorantes, dos mais vivos.

E esta linha de raciocínio seduz os ignorantes - os mais e os menos -, embora em nada surpreenda quem seque a linha, já que, sabendo-se sábio, onde a surpresa com a sabedoria de um dos seus pensamentos, sendo ela, a sabedoria, um atributo deles - deles pensamentos, deles sábios: e neste caso, necessariamente, sábios ainda vivos, mesmo que vivam mortos de inveja do homem morto, e não assim, claro, por não estarem, como aquele, mortos também, mas por não serem eventualmente tão sábios quanto o homem que se extingue pela morte, levando consigo (para onde, ó homens sábios, ó homens ignorantes - que nesse ponto são todos iguais? - sua (própria) sabedoria).

Entre os ignorantes, o encanto daquele pensamento está no fato de que, se um homem é verdadeiramente sábio (e sabe-se que há ignorantes que se acham sábios, à custa de contarem, num inteiro deserto, um grão de areia a mais que todos os outros calculistas), deveria ter vencido a morte, e, ao se deixar subjugar por ela, revela a farsa de sua ignorância, desprovida, de tão grande que é, de grãos, do peso da areia, escondida sob a roupa pública de ilustrado, por mais que esse homem tenha levado uma vida reservada, escondida sob o traje de sábio, de vivo, de homem.

Aqui, com minha ignorância - que, como homem rasteiro, às vezes, tento esconder, tanto dos que sabem mais do que eu, e que são muitos, como dos meus iguais, igualmente ignorantes, e que não são poucos -, temendo um grão de areia a mais no peso deles em relação a mim, sigo, a minha própria revelia, a linha de um pensamento que sai de mim, sem que eu saiba por onde me entrou: afinal, não sou sábio; sou um homem genérico; Vivas de nome; morto de vontade de ter um advérbio de intensidade só para mim, desde que isso não signifique um peso a mais em minhas costas.

E tal pensamento é linear: e é o de que a sabedoria de um homem, por si, não lhe confere o privilegio (se o for) da eternidade, permitindo-lhe, no entanto, especular sobre ela, percebendo da vida o que nela há de rasteiro, sem lhe negar a devida importância, chamando pelo nome científico o que nunca foi vulgar, e pelo nome vulgar o que, chamado cientificamente, pode ter seu peso aparentemente aumentado (um grão de areia a mais na balança dos tolos), mas que lhe subtrai, ao mesmo tempo, a beleza do apelido carinhoso que (nos) aproxima: imagina só, "só" mesmo, num deserto, areia incontável, grãos incalculáveis, dar de cara com uma flor desconhecida e identificada apenas por uma placa que registra dela seu nome científico, em latim (esta, um dia, língua dos sábios e dos doutos e dos santos - todos, hoje, inclusive ela, mortinhos da silva), ou, ainda no mesmo exaustivo e abrasante caminhar, encontrar uma flor que, já de longe, chamamo-la por seu nome vulgar. Eis aí um raro momento em que, perdidos como antes, agora, achamo-nos, repentinamente, em casa.
Talvez o sábio, o de verdade - por há os de mentira, como há ignorantes socráticos, os que mentem a respeito de sua sabedoria -, pense numa outra linha. Sábios amam o saber, com esse amor-philia que fazia de Platão um filósofo, um que acreditava que filosofar é aprender a morrer.

É certo que no caso platônico, voltava-se, morto, um dia, vivo em outro, sendo a morte a oportunidade, que só acontecia uma na vida (em cada uma), de dar de cara, depois deste terreno deserto de imperfeições plagiadas do ideal, com o Mundo Perfeito, Ideal, com a Verdade Eterna, e não com seus simulacros, sombras persistentes no fundo de uma caverna que, homens vivos e atuais, cremos como morada pré-histórica, ignorando (e, aqui, perdoa-me, leitor, se fores sábio, por tratar-te como um igual, igual em minha ignorância geral) que em algum vão de nós há, pelo menos, uma caverna à qual estamos presos, homens livres que nos gabamos de ser.

Mas, voltemos ao nosso morto, sem poder afirmar que ele já tenha voltado, numa das tantas idas e vinda a que estamos obrigados, platonicamente, voltando, pois, ao nosso homem, ao nosso sábio, sem que ele próprio saiba, se voltar, que já fora sábio, um dia, não podendo, por isso, afirmar, se é, agora, um ignorante sem par, como nunca fora antes, ou se, é o mais provável, se levarmos a sério as ficções de Platão, retorna, tendo admirado a Verdade, mais sábio, quase um verdadeiro ignorante, se comparado com o que poderá vir a ser, contudo, fazendo do sábio que fora, sem o saber, um ignorante de marca maior, sem saber sequer se aquele ignorante - que não sabe ter existido, antes de si - era o primeiro de uma série, ou se, já tendo ido, era apenas o retorno das suas tantas idas.

Pois esse homem que morreu deixou um livro escrito e ainda inédito. Havia escrito outros, tendo-os, em vida, publicado. (Sócrates, como se sabe, e nem é preciso ser tão sábio assim para isso saber, não escreveu nenhum, e até atribuía à escrita a morte da memória, pelo progressivo desuso desta, em pese o filósofo continuar presente em tantos Diálogos, em conversas fiadas e bem-urdidas pelo discípulo Platão).

Se o houvesse publicado, nada de inédito haveria se, em suas páginas, o autor confessasse que, apesar da fama, de sua reputação de sábio, não passava de um rematado ignorante, e isso tudo dito com uma mestria trançada em linhas que evidenciam o contrário do que se diz, numa flagrante mentira que é tida como a humildade em pessoa, uma que nem a morte, jardineira pela raiz, conseguiu segar.

No entanto, nada disso! Quem aguardava por alguma revelação não soube o que dizer, ao se deparar com folhas e mais folhas amassadas em cadernos, cadernos estes unidos e presos, com a liberdade que exige a arte, numa capa limpa, em que, além do nome do sábio autor, lê-se só "Eu sou, eu fui: o que será?", como título.

O homem diz, com todas as palavras, sabem disso todos os que tiveram acesso aos "originais", dizendo até com mais palavras do que as que seriam, rigorosamente, necessárias para se fazer compreendido, mesmo que pelos ignorantes, mas confundindo, curiosamente, seus semelhantes sábios, que fora, sim, sábio; e mais, que fora não só assim em relação à turba de ignorantes, mas também se comparado com os que sempre sem ombrearam com ele em (pretensa) sabedoria (agora que está morto pode dizer: uns ignorantes!), estes chegando a se passar por humildes, por ignorantes, se preciso fosse para, desse modo, aparentarem ser mais sábios, estes mesmos que, provavelmente, deixaram (ou deixarão, se continuam vivos) páginas inéditas com a obrigação de proclamarem, postumamente, esse humilde ignorância, falsa, falaciosa, tornando-os, assim, aos olhos dos ignorantes de verdades (quem sabe se estes não são os verdadeiros sábios, não pela ignorância, mas por não se pretenderem sábios?!), um sábio, e, aos olhos dos assemelhados sábios, um tolo, porém, publicamente, que é isso que interessa, e não só aos vivos, reverenciado com o mais intenso de todos os advérbios, um que seja capaz de lançar um homem comum, destinado a uma vala igualmente comum, aos píncaros de uma glória retórica, a ponto de suas tolices serem reunidas numa antologia e, com o passar do tempo, também de boca em boca, mesmo que ninguém se dê ao trabalho de, realmente, lê-la.

Tal homem, agora, às claras em seu orgulho de pretenso sábio, se não pode ser considerado sábio por ter deixado, não importando que só agora, em espírito, toda sua construída humildade, pode, se elevado à categoria, embora já ido, de homem comum, passar a ser tido como sábio - e ai de quem disso duvidar. E essa categoria abrange ignorantes declarados e sábios que se ignoraram, ignorando-se de verdade.

O livro, editado, finalmente, cumpriu sua promessa e vendeu em quantidade quase proverbial: os ignorantes fizeram fila para o comprar, comprando-o por verem os sábios na fila também - mas, em outra, na dos sábios -, crendo que basta decorar uma ou duas de suas frases abundantes, cheias de palavras vagas, para isso os alçar um pouco mais alto, contentando-se se, com isso, no cálculo dos grãos de areia de um deserto, chegarem a uma soma diferente, para mais, que seus (outros) iguais, nem que seja somente por uma unidade. O que não se sabe é se aqueles sábios, em fila específica, compraram o livro só para, em sua intimidade solitária ou em grupos que a confiança recíproca fazia sempre muito pequenos, rirem, à vontade, daquele tolo que, ao ver deles, perdeu uma boa chance (e única, se não voltar mais) de passar para a História como um santo, tamanha sua humildade.

Eu? sou comum, sou todo; às vezes, aos olhos dos outros (serão sábios, serão mais ignorantes do que eu?), ignorando minha sabedoria, noutra vezes, quando consigo encarar meus próprios olhos, vislumbrando uma humildade estudada, mas que, tão orgulhosa de si, dá mostras de que, a qualquer instante, deixará a máscara cair, revelando(-me).

CHICO VIVAS

MÊS QUATRO: QUE CRUELDADE!

2010-04-01T05:12:00.000-03:00

Como abril pode ser o “mais cruel dos meses” para todos nós, indistintamente, mesmo para nós, incluindo aí “nosotros”, por mais raízes que estes tenham “lá”, por mais que vivemos em mundos tão diferentes, separados por latitudes inconciliáveis - apesar de, sendo linhas como são, poderem sempre ter suas pontas atadas, ainda que num arranjo duvidoso, com esses “nós” aparentes -, mesmo que, geograficamente, só estejamos em hemisférios diversos, com uma linha imaginária, mas com muitos poderes para construir realidades, e que separa os pecados do norte, do lado de lá, ora uns pecados exacerbados por um puritanismo hipócrita (e todos talvez o sejam, fazendo com que assim não haja hipocrisia em sê-lo), ora deixados de lado esses pecados em nome do que, hipocritamente talvez, chamem, batendo no peito, sem culpa a transparecer, de livre-pensar: nossa cota, embaixo, ao sul dessa bússola que insiste, sei lá por que magnetismo, em sempre apontar para um mesmo norte, é de pecados sob um abstrato equador, uma linha que não costura, antes divide; que não sutura, antes expõe feridas e traumas; uma linha que sequer suporta o peso(?) da volátil seda de uma pipa em pleno ar de sua graça infanto-juvenil: como é possível?

Será que a poesia – e é, às vezes, principalmente para quem, como eu, não tem arte suficiente, se é que tenho alguma, para sustentar uma pipa, mesmo que por meros segundos, soberana, apesar de precisar de minha mão, no ar, difícil separar a verdadeira poesia da hipócrita, já sendo, quem sabe, um abuso separá-las entre verdade, que pode não ser mais do que uma circunstancial representação, e hipocrisia, que pode, do seu jeito, revelar verdades – é mesmo capaz de nos propiciar essa ventura – boa, poesia!- de unir opostos, de costurar acordos hemisféricos, de suturar chagas abertas? Será, enfim, que pode a poesia fazer ser o mesmo um abril tão diverso, fazendo-o igual para todos nós?

E vai que pode!? E quem nos garante que essa isonomia, em nome de princípios republicanos e democráticos (sem querer, aqui, tomar o partido do norte), fará com que esse mesmo abril seja um mês doce para todos nós, e não, com a igualdade desejada, um mês cruel, agora com suas crueldades estatisticamente (bem) distribuídas?

Por que abril? Não é por crueldade e parcialidade contra esse mês. Antes, que se pergunte à poesia!

“Abril é o mais cruel dos meses, germinam

lilases da terra morte, mistura

memória e desejo, aviva

agônicas raízes com a chuva da primavera.”

(T.S.Elliot – “Terra Devastada”)

Já de cara, que crueldade, isso de lilases: onde, na flora que povoa nossas lembranças mais coloridas, encontrar esses tais lilases - eu nunca os vi; e se os vi, passaram-me despercebidos: e olha que lilás pode ser tudo, menos imperceptível, salvo se tudo em volta, nesse mundo de cores, for igualmente assim.

Será, dona Poesia, que não podia ser uma margaridazinha - dayse que lhe chamassem – mais rotineira, embora haja quem jamais a(s) tenha visto, e alguns dos que a(s) viram, esqueceram-na(s), porque temem a poesia adolescente (como se houvesse alguma, por mais cruel, em qualquer idade, que não guarde um laço com esse tempo, com um tempo em que tempo é a própria poesia), talvez anacrônica, contida num bem-me-quer, mal-me-quer, temendo, um tanto inocentemente, que isso possa mantê-los presos aos pecados do lado de baixo, sem a desejada ascensão desses trópicos para latitudes temperadas com especiarias incomuns à nossa língua, sem considerarem, ébrios com a subida, que isso pode se revelar um desastre para o paladar, se não até mesmo fatal para uma língua que, aliás, há muito perdeu sua inocência - e a perda da inocência, para uma língua, não quer dizer a impossibilidade, ou mesmo a dificuldade, de se fazer poesia, significando mesmo maiores alternativas.

Se “não” às margaridas, por que então não rosas, clássicas como são, em qualquer parte deste mundo dividido? É que uma rosa, sabe-se, de outra poesia, é uma rosa, é uma rosa; ou seja, é só o que é: poesia.

CHICO VIVAS

AO SOAR DO GONGO

2010-03-01T00:06:00.000-03:00

Para não me atrasar, corri. Para não cair no caminho mais longo, atalhei. Para, apressado, não acabar comendo cru, pensei em sair já alimentado, isso, porém, me tomaria tempo, o que jogaria por terra - que é outra maneira de dizer "cair" - minha tentativa de, se não chegar adiantado, com certa folga para respirar, a tempo, em cima da hora, embora saiba que chegar assim, em cima, como se caísse, desajeitado, sobre ela, pode dar uma má impressão à hora, mesmo que seja uma senhora hora cheia, a maior de todas, as doze horas, tão badalada como é, como faz questão de ser, passando longe de si qualquer discrição, deixando claro quem é, soando sua presença, uma a uma, até se completarem a dúzia de "sou eu".

Ainda que a pressa já faça parte da vida de todos, mesmo daqueles que não têm pressa alguma, andando apressado para não destoar do ritmo dos outros, achando que todos são assim, não querendo ser o único a ficar de fora, o que pode ser uma explicação para essa aparente pressa generalizada, como se todos estivessem sempre a correr para não perder a hora, quando muito bem podem apenas não querer ficar atrás dos outros, afinal, a minha, essa pressa que me faz correr para não me atrasar, buscar atalhos (e sem conhecê-los todos, arriscando-me a entrar em algum beco sem saída, o que, para escapar dessa, desse beco, consumiria, consumindo a mim mesmo, a minha paciência, mais tempo ainda)?

É que me disseram que em certo lugar (que é para onde estou indo) se acha o segredo de se ter tempo de sobra e, portanto, não se necessitar mais andar com pressa, quase não se precisando sequer andar, de tanto tempo que sobra. No entanto, quem me indicou o caminho, alertou-me para o fato de que quem, lá, poderia me segredar o que tanto quero saber, não espera, estando ali por tempo determinado, nem um segundo a mais - e quase me passou pela cabeça, ouvindo isso, que, seja lá quem for, esse que sabe como se controlar o tempo, deve ser um apressado, para não poder nem mesmo esperar um tantinho mais, um segundinho tão-só: mais isso não disse, inclusive para não perder mais tempo, seguindo, imediatamente, para o tal lugar.

Talvez se queira saber se cheguei a tempo. Se, chegando lá, encontrei, como me disseram, quem deveria estar lá. Encontrando-o, se realmente me contou o que corri para conhecer. Se, conhecendo o segredo, pu-lo (e nem precisaria pular) em prática. E pondo-o assim, se adiantou (e nem precisaria adiantar) alguma coisa.

De fato, não cheguei: e todo o resto, todas as outras questões, diante disso, perdem sua razão, não requerendo, portanto, que se as responda, uma a uma: uma pura perda de tempo, a não ser a razão de, tendo corrido, me apressado, pegado atalho, (provavelmente, na correria) caído e levantado, por que, afinal, não logrei êxito, ao menos o de lá chegar, mesmo que fosse um tantinho atrasado, não encontrando mais aquele que muito me fez correr, ou, dando de cara com ele, já a distância, vislumbrasse, ao som da primeira badalada, um riso, como se uma piada começasse a fazer efeito, enquanto as badaladas seguintes corriam (sem pressa) soltas, até que, a um palmo do seu nariz, vermelho de tanto rir, quase a chorar, soasse, eu encharcado, a décima segunda badalada.

Hoje, vivo cheio dessas horas.

SÓ DADE

2010-02-14T09:24:00.004-03:00

Se antes, sabe-se lá quando, que isto não é nenhuma história datada com precisão, a cada esquina, uma saudade, agora, momento este não mais preciso do que aquele, de antes, nesse labirinto que o tempo levanta, a cada caminho sem saída para caminhões de mudança, troca de folhinha num calendário que não conhece estação de galhos nus, a mesma saudade ainda, e não só do que, convencionalmente, distante, assim se aproxima, mas já até saudade da saudade, sem que isso queira, necessariamente, dizer nostalgia de si mesmo, mas o senti-la assim, sentir que sem ti, saudade, sequer se sente saudades – ai de mim!

O labirinto foi parar dentro, bem lá no fundo, onde, originalmente, só deveria haver cores em acordos e desacordos geométricos, exercícios combinados de um concerto silencioso, de um caleidoscópio que, de instante a instante, acrescenta uma nova parede num caminho sem volta: e a saudade é o olhar que se lhe deita, quase sempre adormecido, ou com olhos em posição de sentido, não com postura de sentinela insone, e sim numa posição cujo significado comunica aos olhos, na linguagem que lhes é própria, com piscadelas que precisam ser traduzidas, e olhares de lado que não deixam dúvidas.

Sempre que olhamos adiante, sem mirar um ponto definido, vem um inevitável suspiro, que nem o máximo de discrição consegue conter. Brincamos com o tempo, envolvemos-nos, embora, aparentemente, não tenhamos tirado os pés do chão, às vezes, tão enterrados, em vida, na realidade de uma natureza-morta que dá os frutos esperados (isto é natureza, não é arte), em um labirinto de corredores que se cruzam e não se falam; que, se se falam, não se entendem; que, se se entendem, confundem-se com tantos “se se”, tomando-os pelo canto de uma cigarra que não “se (se)” sabe com entrou ali, e que, agora, não quer mais parar com esse seu cri-cri – como um grilo a mais em minha cabeça – que, de início, pode até aumentar a saudade de alguma mata viva, visitas extemporâneas de cigarras a essa nossa selva de tabaco e nuvens de pó, mas, depois, é uma irritação só, com se já não bastasse não se ver uma saída daquele lugar, tal qual, há de se pensar, não encontro eu, cego para as lúcidas palavras mais simples, um sinal luminoso a me avisar, numa única palavra, onde fica, enfim, a saída, por vezes, acrescentando-lhe um misterioso “de emergência”, para o caso da saudade fugir ao controle, e, material de fácil combustão que é o tempo, haja vista as cinzas que deixa, tornar-se chama perpétua a manter o peito em agradável temperatura, incêndio de catastróficas proporções.

Aliás, proporção não é mesmo comigo, como não é o equilíbrio, a simetria, a harmonia. Nunca fui bem proporcionado, estando longe de mim o cânone de Policleto que tornou clássicos e perfeitos os esculpidos corpos gregos: sou uma desproporção só! Ou sou sempre pouco, abaixo da média, como quando fico sem palavras, e nem faço do silêncio assim um eloquente discurso, ou então sou exagerado, sempre assim, ocasião em que, tendo as palavras necessárias, digo delas que são um quase-nada, e quero mais, palavras desnecessárias que apenas alimentam, quase a me fartar, minha já declarada desproporcionalidade.

Vivo (de) saudades, mato o tempo como posso, e me escondo em labirintos à vista de todos, mas que ninguém vê, talvez por estarem tão assim, debaixo do seu nariz (e só não digo “dos seus narizes” porque isso seria lhes acrescentar uma desarmonia que, se não com exclusividade, é (só) minha). E se me veem, tomam-me como o efeito ótico de um caleidoscópio de frases sem nexo.

Chico Vivas

LUGARES MARCADOS (H)A TEMPO

2010-02-01T16:06:00.000-03:00

O teatrinho que aqui se passa(rá), antes de tudo, não é, pelo diminutivo de fantasia, coisa de criança, e, depois, para que os olhos-espectadores não se sintam ludibriados em sua expectativa, não se dará, como é e costume, sobre o palco, mas debaixo dele: e sob esse aspecto, não há nada de muito original, como posso ter deixado transparecer, como se entre minhas intenções e sua representação cênica só houvesse uma cortina de filó, porque, afinal, só aos mais ingênuos convence a ideia de que basta se virar a ordem estabelecida de ponta à cabeça para que se tenha, imediatamente e pronta, uma “nova” vanguarda.

A vida (que usa pseudônimo de Teatro, quando se quer fingir ora de boazinha, seja numa comédia com pretensões divertidas, seja numa tragédia expiadora, catártica ao final, ora de má, realizando assim contidas fantasias que, comprometida com a teia de relações sociais, nem sempre se permite), pois bem, essa vida está mais para uma incansável ampulheta, relógio que sequer precisa que se lhe dê corda para que saia por aí marcando as horas.

Erra quem acha que invertendo a aparente ordem da vida (mesmo que tudo pareça uma enorme bagunça, sendo esse caos justamente a motivação principal para que se dê essa virada) conseguirá subverter os cânones teatrais e inventará, desse modo, uma arte revolucionária, daquelas que, no rastro do velho (da velha arte, da arte tomada, às vezes erroneamente, como envelhecida), destroem tudo o que as antecedia para construírem, sobre um solo sem lembranças, a novidade que se crê ser, agora, para sempre, como acreditam todos aqueles construtores que ratificam, sem saber, o mesmo (de sempre), não se dando conta de que só pôr abaixo a obra aparente, a estrutura sobre o chão, não ligando para aquela outra, enraizada, e que é que sustenta tudo o que vem depois, há de se decepcionar, como um público que, iludido pelo título engraçadinho da peça, recebe na cara tapas e um drama sem catarse, ou o que, com suas lágrimas portáteis de prontidão para brilharem no escuro da plateia, vê-se na iminência de sair do teatro com mais um engano e acaba forçando os olhos para rir de uma piada sem graça numa comédia que já pretendia ser uma farsa desde seu título trágico.

Viver querendo mudar, na esperança de um começo verdadeiramente inédito, sem lembranças de tudo o que já se passou no teatro, é, tão-só, o virar a ampulheta: a âmbula até agora cheia de areia começa a se esvaziar, cedendo seu conteúdo para a outra, há pouco tão vazia, mas o tempo que marca (e todos nós sabemos, mesmo os mais dados aos truques teatrais da maquiagem, o quanto o tempo “nos marca”) permanece o mesmo. Talvez o tempo seja a única arte verdadeira, aquela que não se fez com heranças alheias; aquela que dá a impressão de que muda, para contentar os revolucionários, para, ocupados com seu contentamento, não perceberem o tempo a correr, no mesmo ritmo de sempre.

Teatro amador, sem planos profissionais, é um viver tanto o caos que advém de toda tentativa revolucionária, quanto a ordem que se segue, ainda que uma certa bagunça insista em se mostrar - e isso é a porta entreaberta para, cansados de rir das mesmas comédias, de purgar as tragédias clássicas, acreditarmos na real possibilidade de uma nova (mais uma!) revolução, de olho no relógio, ávidos por encontrar um tempinho para virarmos a mesa, rasgarmos a cortina, xingarmos o respeitável público, explodirmos (com) o teatro e...sairmos (desses escombros) de alma lavada.

VIVER A VIDA: PARA QUE TODA ESSA NOVELA?!

2010-01-01T03:36:00.004-03:00

Não existe receita para se viver – para se viver bem, já que, ressalvadas certas excentricidades da nossa natureza estranha, que mantemos escondida ou que está assim, camuflada, mesmo para nós, ao menos até que se revelem, nenhum de nós quer viver mal, mesmo que nem sempre tenhamos o direito de escolher como viver, apesar de alguns acreditarem, ou acreditarem que acreditam nisso, num autoengano confortável, que nossa vida é, rigorosamente, o que fazemos (dela), experimentando, desse modo, um Existencialismo de que sequer conhece o nome.

Curioso é que, embora receitas não haja, o que mais há, nesta nossa vida – cada qual na sua, como recomenda o primeiro mandamento do cada-um-por-si e Deus que assuma a responsabilidade por todos nós – são receitas. Todos nós temos uma, sempre nos baseando em experiências pessoais: positivamente, como se disséssemos, com ar professoral, “façam o que eu próprio fiz, pois isso é tiro certo”, desconsiderando que o alvo de cada um é diferente do outro, mesmo que todos desejemos acertar na mosca; e negativamente, subtendendo-se, aí, que vale a máxima do (é melhor que) façam o que eu digo e não o que eu (já) fiz, não percebendo que tudo de bom que se faz é resultado das próprias vivências, e que só para nós tem algum valor essa arbitrária e maniqueísta classificação, separando-se-as entre as boas e as más, e ainda que sem os percalços (que chamamos de “aqueles fatos que gostaríamos de esquecer”), não seriamos capazes de adjetivar de boas as outras experiências, as que nos deram tanto prazer.

Alguns prescrevem a vida simples, a mais simples que se puder viver, como sendo a receita ideal para a felicidade (porque, digamos ou não, nenhum de nós vive, senão em busca disso): no entanto, esquecem-se de dar a receita da própria vida simples, com o argumento de que é algo tão simples, que não requer nem que se perca tempo com seu receituário.

Outros defendem, com convicção variável, que, simplesmente (e isso não quer dizer que estes já aderiram à receita da vida simples, pregada por aqueles outros), deve-se viver, deve-se ir vivendo, sem muito filosofar (um filósofo, sei lá com que grau de convicção, disse que “viver é aprender a morrer”), sem muito pensar (como se isso fosse possível: e até eu que passo longe de ser um filósofo cartesiano sei disso), sem também dar valor excessivo às coisas, num desprendimento que pode ir do ter somente o essencial (e o essencial de um é o supérfluo do outro, e vice-versa) até abrir mão do que é necessário – e ninguém age assim sem pensar, sem ter alguma filosofia-travesseiro que lhe sirva para amortecer os imperativos de um corpo, em geral, autoritário e voluntarioso.

Há aqueles que vivem por obrigação, porque, dizem, são resultado de um acaso biológico que não lhes pediu permissão para acontecer (afinal, é ou não um acaso?), ou porque consideram esta vida uma (simples) ponte pênsil sobre um despenhadeiro sujeito a tempestades inacreditáveis, a ventos insuportáveis, feito esse estreito caminho (com aparência, às vezes, de ser um largo caminho) com tábuas frágeis, exigindo um equilíbrio de crédulo e uma firmeza sobre-humana.

A minha receita?

Como aquele obeso que, mesmo sabendo, e já tendo sofrido as consequências disso em si mesmo, da precariedade das dietas milagrosas, e não resiste a uma novidade, tentei vários viveres (numa vida “só”), obtendo um êxito que, não duradouro (para o bem da indústria das dietas, para o sucesso do comércio do bem-viver), me levou a outras “tentações”, a ponto de (coisa de desesperado) já ter experimentado “viver sem receita”, não me dando conta de que, assim, vivia seguindo (e segundo) a mais comum de todas as receitas.

Hoje, “vivo escrevendo”. E, em que pese não ser doutor e, portanto, não estar apto para isso fazer (bem), escrevo. Para fingir que sou profissional, escrevo (minhas receitas) de forma quase ilegível: e isso consegue, às vezes, impressionar os que não perdem uma – e se são felizes (ou creem nisso), acharam, enfim, seu ideal de viver.

CHICO VIVAS

DESTRUINDO MITOS PARA CONSTRUIR UM...NATAL

2009-12-25T14:36:00.001-03:00

Não adianta querer desacreditar as renas aos olhos do mundo, apelando mesmo - golpe baixo! - para especulações preconceituosas a respeito de sua vida privada (se é que isso ainda existe), ou, num apelo xenófobo, alardeando, como renas cruzando os ares, num voo sem asas, ao sabor da imaginação, que são estrangeiras demais para nosso solo pátrio, muito inadequadas para nossa paisagem tropical: teoria burra!

Dizer que o bom velhinho (não que isso seja um truísmo, com a bondade do adjetivo se confundindo com sua substantiva senilidade) é mais uma, originalmente (que pecado!) imposição da Igreja, magna em propaganda de si mesma, numa recorrente publicidade do seu hagiológio, ou que se trata apenas, em dias de epidemia se alastrando, de um reforço dos maus hábitos alimentares somados a uma preguiça bem nativa, se não quisermos levantar a questão de mais um preconceito, porque isso, afinal de contas, cansa, enfim, tudo isso é mesmo chover num chão já molhado pela neve derretida.

Quanto a transformar o agreste algodão, lembrando (e somente nessa hora) das agruras das mãos calejadas em sua colheita, esquecendo-se, de propósito, da crescente mecanização do campo, em flocos de neve, tomando-se esta como um benfazejo efeito especial e não em suas mais trágicas consequencias, preferindo-se então que o algodão doe todas as suas fibras para roupas naturais (embora tecidos que não amarrotam, especialmente em dias corridos, sempre agitados, venham a calhar), é esquecer que o dito, a sua revelia, tantas vezes acaba como mísero tampão, tentativa desesperada de conter algum jorro, independentemente de gênero, estancando a sangria desatada de uma ferida que nem sempre se instala, com toda sua visibilidade escatológica, à flor da pele.
Melhor passarmos ao largo dos presentes, pois estes, hoje tão mal-afamados, embora tão desejados, apesar de todo o burburinho aparente da inequívoca correria, créditos de última hora, débitos contraídos na esperança de que venham a se estender pelo infinito (e não para que se tenha sempre a sensação de se estar devendo, mas, pelo contrário, projetando-o num horizonte a perder de vista, para que não se o perceba como uma realidade demasiado palpável), são, presentes como são, infensos à ladainha de que o comércio subjuga os espíritos, calcando-os sob o peso de uma troca com data marcada, de uma fraternidade universal (por mais particularizadamente que se dê) entre irmãos, e que vence logo mais, ou uma solidariedade para com os fracos e desconhecidos, preferencialmente fracos desconhecidos, para que, passada a data, conhecidos, a fraqueza, em pessoa(s), de novo, venha-nos bater à porta - coisa inoportuna, fora de hora!

O que então restou? Talvez um sino com seu agudo soar. Talvez um refrão com rimas fáceis demais para ser cantado fora dos estreitos limites de um calendário. Talvez um sabor, ou uma mistura deles, num banquete pantagruélico em que o estômago se sobrepõe, com toda sua rudeza de saco sem fundo, à delicadeza da língua, muito embora esta, a certa altura, ganhando "liberdade", deixe também as sutilezas de lado, partindo para o ataque.

Pessimista? Não! Ainda acredito que a vida é uma grande fantasia.

Ver também: "AVE MARIA! QUE VENDAVAL DE VENDAS À VISTA"

A CEGUEIRA ESCRITA EM ALFABETO BRAILLE

2009-12-01T00:01:00.005-03:00

De olhos fechados, vi uma luz. Surpreso, abri-os: o que será que vi? Terá já desaparecido a luz entrevista, sem conversa, na cegueira dos meus olhos cerrados ou se terá ainda mais acentuado na claridade dos olhos, estes mesmos que são meus, quando abertos?

Abri-os. E vi a mesma luz já enxergada quando as pálpebras mantinham-se descidas, num entreato do espetáculo, sobre os olhos teatrais: era uma realidade inaudita. O que mais se pode dizer de uma luz que se vê, como todo mundo vê a luz, mas vista de olhos apagados? Era a mesma; e nada há de extraordinário, aparentemente, em vê-la durante o dia, dissimulada na névoa ou perdida na intensa claridade, ou mesmo durante a noite, quando as luzes, por menores que sejam, são como uma luz imensa, quando vista de olhos fechados.

Fico de olhos espertos, já que, fechados, verei a mesma luz, ou então me fecho em olhos colados para ver o que veria de outra maneira, mas que ainda me é surpreendente, que (me) surpreende que seja vista assim, de olhos tapados? Nisso de decidir, o que faço, canso-me da dita luz, há pouco chamada de inaudita. Agora, o que fazer, se para me livrar delas o natural é que feche os olhos, mas assim fazendo, vejo-a ainda, e tão intensamente como a veria de olhos bem abertos?

O que me parecia fora do comum, ver uma luz de olhos fechados, igual a tanta luz que vejo, assim como todo homem comum, que não esteja cego para seu redor, tornou-se insolúvel mistério. Já não quero nenhuma luz. Mas como não querê-la, se de olhos abertos ou com eles fechados vejo, do mesmo jeito, essa luz.

Percebo, interiormente, o caminho da lógica, desde as glândulas em si até as presas inoculadoras do veneno dessa serpente pronta e me picar: se alguém vê uma luz, mesmo quando de olhos fechados, e a luz o persegue, como o faria se estivesse com olhos desvendados, o melhor a fazer é arrancá-los. Antes mesmo de qualquer ação, o bote já foi dado, a lógica se mistura ao meu sangue, esquenta-o e já lanço mãos aos olhos, tentando proteger-me da luz que se anuncia, e que não passa da mesma que se intromete em mim, apesar dos meus olhos vendados: e se deixo de pensar nela, se apago a palavra LUZ (tão pequena, aliás), não poderei manter os olhos sem (me) ver, enxergando luzes sem querer.

Ai! - e isso é só um lamento e não uma explosão de dor pela picada ultrapassada - o veneno faz tumulto no leito das minhas veias e artérias vicinais; ordena aos meus músculos, lassos por temperamento, que gerem um movimento ascendente dos braços, o que muito lhes custa; que os dedos procurem os olhos; que ali, naquelas órbitas, se cravem, e, num puxão de dar dó, livrem-me dessa luz, com toda “razão”, mesmo que tal intervenção, pelas consequências de ato cirúrgico improvisado, acabe me custando os (próprios) olhos da cara.

Para que, ainda tenho tempo de me dizer, fui experimentar abrir os olhos para ver se assim não via a luz que já me perseguia ao fechá-los? E por que tive de fechá-los, mesmo sem saber que uma luz assim veria, se bem poderia tê-los sempre abertos - que isso de dormir, ou de sonhar acordado, devanear, ou de ser beijado, pode-se, com técnica e hábito, se fazer mesmo de olhos descosturados?

Tão perto estão os dedos já dos olhos que quase não vejo a luz, pois sou tomado pelos dedos que se agigantam (e se fecho os olhos para me desviar das minhas próprias garras, o que vejo, senão a luz?!). Desespero-me. Ficarei sem olhos (e sem luz)? Terei imolado os olhos para nada ou ainda é possível me livrar da luz, ficando apenas com os olhos? São perguntas demais para tão pouco tempo entre os dedos presos à mão e prontos para me tirar os olhos que, abertos ou fechados, escravizam-me à luz.

Alguém poderá dizer: é (coisa de) Deus! Não, não é. É só uma luz no meu caminho. Podem ainda dizer: é o demônio! Mas que diabo, ou é Um ou é outro! E eu me pergunto: será? Mas, logo a seguir: não, não é ele não. É só mesmo uma luz no meu encalço.

Sei que já não posso muito mais dizer. Guardarei os meus olhos que acabo de arrancar. Se alguém quiser saber se agora, sem olhos, sem precisar abrir ou fechá-los, permanece aquela luz, bem quisera eu poder isso falar. Mas se abro a boca para dizer, mudo fiquei; se mudo fico ao manter minha boca fechada, não há uma luz falada, como havia uma luz vista, mesmo que de olhos fechados. E antes que de pântanos imprevistos saiam serpentes de lógica, avançando sobre mim, ameaçando-me de me deixar sem língua, acendo uma vela: não, prefiro acender logo de uma vez duas - e já se sabe para quem. E dessa(s) luz(es) nada direi, até porque não a(s) vejo, porque já sem olhos estou.

Então, meu Deus, com todos os demônios, se não posso enxergar nada, por falta de olhos, para que essa(s) vela(s) então? Por pura ironia.

AMIZADE DE FAZ-DE-CONTA

2009-11-08T16:14:00.008-03:00

Valendo-me do que a língua é capaz: não tenho um só amigo – um só, não!

Tenho mais de um amigo. Mais de dois. De três. De quatro. Mais de cinco amigos. Opa! há aí, aqui mesmo, uma deslavada mentira, ou então faço uso de uma matemática para lá de equivocada, o que é um contrassenso, quase um insulto a uma ciência que se gaba por ser tão exata. E se eu insistir em dizer que não, que não há erro crasso nessa minha conta, e, além disso, que também não houve mentira, a questão deixa o livro de matemática para se abeirar, no livro de ciências (mais) naturais, do capítulo da anatomia humana, das notas bizarras, ilustradas, sobre as (nossas) excentricidades: podendo “conter” nos dedos de uma única mão todos os amigos que tenho, que digo ter, e calculando-os ainda para mais de cinco, faço-me assim algo raro (talvez a única possibilidade que me seja dada de não ser tão comum) pela inusitada presença de seis dedos, ou mais, só não afirmando, de cara, exatamente, quantos dedos porque, afinal, quando o assunto são eles, os meus amigos, por mais sincero que deseje ser, fico, habitualmente, “cheio de dedos”: e quanto mais amigos, mais eu fico assim, cheio deles, de amigos e de dedos, sem que com isso eu esteja me esforçando para me tornar ainda mais bizarro.

Toda essa controvérsia, no entanto, é culpa da língua. Os amigos que tenho, conto-os nos dedos de uma única mão: e para que haveria de querer mais – quero dizer, dedos, já que, sabe todo aquele que já fez conta na ponta dos dedos, por menos versado em cálculos, que basta uma mão para que, com ela, se se desejar, se alcance, pelo menos em número, o infinito. Não importa, na verdade, quantos sejam os amigos – se um só que valha por muitos, embora sejam poucos os que se contentam com isso; se muitos amigos que não valem nada (belos amigos esses! sendo que é bem possível que só se os tolere assim, sem valor, justamente por serem tão...belos amigos); se muitos amigos, entre os quais há alguns que valem muito; se poucos amigos, todos igualmente “valorosos” (dizer deles que são “valiosos” faria com que eu parecesse um amigo demasiado “calculista”, mesmo que não tenha, nesse caso, descido – tão baixo – a um número exato); ou ainda se cinco amigos, facilmente identificáveis com cada um dos dedos da mão.

Nada disso importa, pois sejam quantos forem, conta-se-os na mão, contando-se apenas com cinco dedos: depois do quinto amigo, sem ordem de preferência ou de importância, volta-se para o primeiro dedo, contando aí o sexto, e, daí por diante, com só uma mão, pode-se ter, em amigos, um milhão, mesmo que não se os tenha sempre tão nela, assim, amigos à mão, ainda que sejam todos amigos de mão cheia, mesmo que se fique cheio de dedos em se ombrear com eles, temendo parecer, nessa comparação, um mínimo amigo, hesitando em lhe apertar a mão anelada (de “anelo”, e não por causa de um compromisso formal).

Enfim, é a língua, ela própria, a única culpada de tudo isso.

A ponta dos meus dedos – e isso está sempre na ponta da minha língua – anda gasta: e se assim ela está por eu ter muitos amigos ou por, embora admirador do(s) frio(s), não ser um calculista e, frequentemente, dos amigos perder a conta, é detalhe sem maior relevância. Só preciso mesmo me preocupar quando disser que “não tenho um único amigo”, sendo a língua, ainda por cima, inocente. Mas, enquanto puder pôr nela todas as (minhas) culpas, até me arrisco (será que por conta disso perderei um amigo?) a mostrar o dedo médio, apesar de ele não precisar de ajuda da língua para se expressar verbalmente, já (lhe) bastando sua expressividade plástica, como a querer dizer, por mais ambíguo que seja esse meu gesto, que o amigo em questão é grande, o máximo, como este dedo.

CHICO VIVAS

BEETHOVEN PARA ESCUTAR

2009-11-01T00:02:00.002-03:00

Já não ouço nada. A música é só uma sucessão de movimentos ritmados, de sopros cujo ar não (me) faz vibrar, de dedos ágeis que não encontram resistência numa tecla que acione uma nota qualquer.

As vozes desapareceram e só restaram os lábios em murmúrios, como um beijo sem gosto, como uma jura sem fé, como um sofrimento sem o auxílio da dor.

Ruídos não há. Não há buzinas ou asfaltos sendo perfurados. Não há gritos de desespero (e tanta falta de som era para desesperar), não há gozos desesperados, nem sequer aqueles mais silenciosos; não há discussões e brigas, nem alegrias e fogos de artifício.

De tanto não mais ouvir, passei a me escutar mais. Descobri-me (como) um continente a desvendar, tão ilha que sempre pareci, tão insular como sempre vivi. E ao perceber isso, que balbúrdia de sons! São línguas diversas cobrindo meu corpo, são dialetos sem nenhuma diferença entre si, são idiomas da dessemelhança, são gírias como padrão no linguajar. E há silêncio em mim também - e como há!

E nessa babel de ruídos indescritíveis, é ele, o silêncio em si, o que impera sobre mim, como líder supremo a seguir. Nada diz da política do cotidiano, não ensina a seduzir nem a fingir, que talvez seja sempre a melhor lição, não cobra riquezas nem promete fortunas, não atrai um longo séquito, andando sempre sozinho. Mas quando o mundo não (lhe) responde, ou quando a resposta que lhe dão lhe chega na forma de uma nova pergunta, ei-lo, sem aparentar, num sorriso discreto, simulando uma surpresa mentirosa ou o desprezo humilde de quem disfarça a avidez em demonstrar sua sabedoria.

O silêncio, apenas surge. Mas como se pode percebê-lo, se nada diz, se não faz barulho ao se aproximar, se ao bater não provoca nenhum som? Ele apenas achega-se, sem os pés que não tem. Somente abraça, com braços de cuja anatomia nada se sabe; abraço cálido. O silêncio, porém, não é sempre um deus benfazejo - e malfazejo há algum que seja. Pode-se acalentar deuses brincalhões ou mesmo, característica usurpada aos homens mais inteligentes, deuses cínicos; e no sossego de fachada, na tranquilidade que cativa, na paz que induz, mora a oferenda amarga do silêncio pelo silêncio, como um lugar para o qual se se retira momentaneamente e que é transformado numa morada permanente, e que quando, de novo, se quer, outra vez momentaneamente, mudar, transporta-se, de volta, para aquela que já fora a morada permanente, antes de se a trocar pelo silêncio, momentâneo.

Ouço-me, mas sei que o que ouço não são necessariamente verdades - o que não faz daquilo que não escuto impossíveis mentiras. Ouço a mudez em que me envolvo para aprender melhor o que vai nos sons quando volto a escutar. E ao dar ouvidos a tudo o que canta, o que fala, o que grita, o que vibra, e aos lábios que estalam como chicotes de largas tiras, entendo o que é calar de verdade, o que significa ficar em silêncio. Não sossego para me conhecer melhor ou, maldade desvendada, para me sentir orgulhosamente o pior de todos os homens: o que pode ser ainda melhor.

Acalmo-me para escutar o bom e o mau, deliciar-me com este, como se fora um (meu?) bem, e nem desfrutar daquele, como se fora, o bom, um mal, correndo o risco de este ser ainda melhor. Agora volto a ouvir. E assim nada mais (me) resta a falar.

CHICO VIVAS

"SOMOS UM" PODE SER UM ERRO SINGULAR

2009-10-01T00:03:00.001-03:00

Trocar seis por meia dúzia parece ser coisa de tolo; ou melhor, de um ingênuo carregado de infantilidade, como, aliás, são justamente os ingênuos, sendo a ingenuidade, a qualquer idade, a insistência, mesmo que contra a própria vontade, da infância em se fazer presente, quando seu tempo já passou, ou, fazendo-se então valer a vontade própria, quando se apela para um comportamento ingênuo como artifício de subtração do tempo que correu desde que se era (que se foi) criança: de qualquer modo, o que se consegue, despertando-se risos em graus diversos, indo de uma doce (e quase piedosa) constatação até o escárnio declarado (e que pode se evidenciar por uma piedade exacerbada), é parecer um tolo.

De fato, sem ainda ter avançado na matemática, valendo-se tão-somente do primarismo (será inato?) da adição e da subtração, já sendo o ato de multiplicar e de dividir uma experiência demasiadamente sofisticada, seis – que requer mais que todos os dedos de uma mão para ser contado – soa(m) bem mais do que meia dúzia: e esta, mesmo significando (o que nem sempre já se sabe) doze, expressa-se com certo (ou estou errado?) unitarismo (uma dúzia!), além de que, aqui, sequer é uma dúzia inteira, ficando toda a coisa pela metade.

Curioso é que, quando se trata da nossa história pessoal, por mais (anos) que já tenhamos vivido, “uma vida (inteira)” sempre surge como o seis em relação à meia dúzia. E chegamos, como se imbuídos da mais formal das lógicas, quase a pontificarmos sobre o bem pensar, a dizer que não importa o quanto se viveu, e sim “como se viveu”, como todos esses anos foram vividos, pois, pergunta-se, já respondendo, de que adianta ter vivido tanto tempo, se não se aproveitou essa longevidade para se criar uma história (com muitas histórias dentro dela), importando mais uma história consistente, mesmo que, em resumo, não comporte tantos anos assim.

Quem, no entanto, estará disposto a trocar anos e mais anos, ainda que a rotina de hoje já permita lançá-los, numa projeção do futuro, na conta dos anos mais rotineiros de nossa vida, por uma história curta, porém de densidade indiscutível, daquelas histórias que, se aproveitadas como inspiração para um filme, daria uma sequência frenética de acontecimentos de tirar o fôlego, incluindo-se aí, quem sabe, beijos cinematográficos de tirarem o fôlego, já que, na real, não há como se interromper um beijo no ato para, em seguida, querer retomá-lo do mesmo ângulo, ar recuperado, sob o risco de, perdida aquela deixa, não se conseguir mais retomar o fio da meada, terminando tudo num arremedo do mais amador (e isso não é um elogio) dos “teatros’.

Vidas intensas, independentemente dos anos vividos, contam-se nos dedos (como quase tudo, desde que não seja em número muito elevado, pois se pode perder a conta), embora devam ser mais do que meia dúzia. Vidas longas, à parte a intensidade com que se passou por elas, não são raras. Vidas que associam tempo e ação, anos e história(s) não podem ser “contadas” aqui, por falta de tempo (porque talvez já o tenha perdido demais), ou por falta de fatos relevantes.

Viver a dois é (deve ser) melhor quando não se cai no conto do ingênuo, e se quer viver duas vidas como se fossem apenas uma, cedendo mais à poesia (e não das mais originais) que à experiência pessoal: isso, além de não ser prova de amor, é prenúncio de erro na mais rudimentar prova de matemática.

AGORA EU ME TOQUEI

2009-09-19T02:13:00.011-03:00

No escuro da porta aberta, à (uma) hora incalculável, a noite, sem temor de ser visita importuna, bate, sem recalque de não-desejada, e sequer espera a gentil ordem que soa de dentro com um sonoro “entre!”, fazendo vistas grossas ao silêncio que impera lá, e adentra.

Sei lá o que temos em comum, mas, ao examinar-me por inteiro, identifico-a com meus vãos, ou será que são meus órgãos (sãos?) que se rejubilam nesse reencontro de cartas marcadas, com alvíssaras de cartas antiquadas, sem a fé de uma carta de crédito, sem detalhes de uma carta de recomendação, sem o drama imponente de uma carta-testamento, sem o adeus de uma carta de despedida, sem mesmo um reduzido cartão de visita deixado por baixo da porta fechada, num dia de céu encoberto, de sol dorminhoco, de tristeza clássica e de alegria, se se a descobrir aí, para lá de original.

Entrada, então, já se fazendo senhora, apesar da suspeita que se levanta sobre uma senhora caminhando, a essa hora da noite, por aí, entrando sem ser chamada e indo se imiscuir, quase a se homiziar, em recantos internos, espaços exíguos, imprensada entre dois ou mais órgãos em plena atividade, fazendo das suas, suas músicas silenciosas, mas que repercutem no concerto da orquestra que não atende a um maestro, dócil ou autoritário, sabendo cada qual a partitura a seguir, virando eles mesmos, sem que se lhes dê uma mãozinha nisso, as páginas, a noite, entrona como é, faz a festa.

Assim, revolve-me por dentro, a ponto de me sacudir por fora, sem que eu tenha um estudado jogo-de-cintura para esses rodopios, um revólver de fantasia que trago no coldre vazio – é, afinal, não nos esqueçamos disso, de fantasia, o que é bem diferente de ser um revólver de brinquedo. Se é festa, é de quê? Pela hora, mau calculista, no entanto, que sou, principalmente no frio, com o sangue quente não sendo suficiente para suprir o vento que vem de fora, só pode ser festa de aniversário. E se acontece por dentro, íntima é que ela deve ser.

Se se passa dentro de mim, é minha essa festa – e isso prova (com nota zero) a inabilidade que tenho com a matemática, por ter gasto tantas palavras para uma data que é tão minha assim. Ah! então sou o objeto central dessa entrada em cena, talvez ainda de dia, da noite?

Para prolongar o relógio, esticando a corda à exaustão do seu mecanismo manual, fecho, agora, os olhos – e isso é algo semelhante a, fechando a boca (sequer deveria ter aberto), roubasse, entredentes, ao céu dali, qualquer horizonte possível: mas, fazer o quê, se é cerrando meus olhos que eu escancaro as possibilidades, não só abrindo, mas até criando um céu sob encomenda, um que tenha muitos horizontes, horizontes que até nasçam na vertical, que joguem com o sol, mesmo um ainda nascente, ou apenas recém-trazido ao dia, de um lado para outro, confundindo os (meus) sentidos que, a essa altura, já não dizem do leste o nascente, provando ser ali – olha lá! – o verdadeiro poente, sem que, na mesma hora, no ocidente, o sol vire sua cara para lá, como se, entre um extremo e outro, houvesse um espelho que não deixa o sol morrer, indo para outro lugar.

Porém (porque em meio à mais assumida loucura, como casa, por mais bem varrida, resta sempre um fragmento de razão que, por mais desprezível em tamanho, causa escandalosa impressão ao se jogar luz nessa contradição), se só sol houver, por causa daquele artifício especular posto no meio desta história sem pontos cardeais, como a noite poderia entrar?

O que sobra é desprezar toda a história e dar razão à razão ou, já que não fui bastante gentil para te poupar tempo, com um suficiente e inequívoco “obrigado”, o que sobra é esbofetear as faces de tudo que não é louco, beijando o que é insano, fazendo conviver sóis à meia-noite, indiferente do sol ao meio-dia, com uma luz escura e um escuro insistentemente luminoso. E como só estou aqui obrigado, cumprindo meu dever, com o direito que me é inalienável de ser o que a hora me fizer, louco já com o que o tempo faz dentro de mim (por fora, é só não recorrer ao espelho, inclusive aquele que se guarda nos olhos dos outros, ficando, assim, e por isso, cada vez mais, por fora de tudo), bato-me, eu próprio, na cara a porta: que é um jeito diferente de ser agradecido, mas nada original de pôr fim a uma conversa.

Antes, no entanto, que te vás (talvez para jamais voltares a uma data assim): que bom que vieste! A “festa”, no fundo no fundo (de mim, claro!), não teria sido a mesma, se não tivesses chegado a tempo. Sou, assumidamente, além de pouco lúcido, especialmente com as palavras, mal-educado ao ter batido aquela porta. Se não percebeste ainda, contudo, só o fiz, de caso pensado, em nome do espetáculo, apenas pelo prazer de, diante de ti, abri-la, por inteiro, mesmo que eu próprio, como se pode ler, mantenha-me algo “fechado” – e isso é meu modo de me abrir.

Chico Vivas

O FOSSO ENTRE O "EU-QUERO" E O "EU-POSSO"

2009-09-01T00:05:00.001-03:00

Força! Vamos lá! Só mais um pouquinho! – mesmo sabendo-se o muito de força que ainda se está por exigir. E já podemos ver diante de nós um rosto, um rosto qualquer, sem identificação pessoal, e que pode ser mesmo a nossa própria face transformada em esgares, exsudante pelo esforço repetido, temeroso, com ar de sobre-humana tarefa, avermelhada cara com veias saltadas e latejando nas têmporas; caretas ridículas em outro momento, agora respeitáveis na seriedade dos fatos – e quanto mais se percebe que, apesar da vontade, o êxito não é, só por sua causa, certo, líquido que já escorre, quase que em bátegas, mais se exorta: força! força! força!

Ah! nada mais mítico do que a tal força de vontade: não é sempre que se tira, como leite de um úbere generoso, força de vontade, sendo, não raro, a vontade um resultado de alguma força pré-existente. Dizer que querer é poder é somente querer se sobrepor às limitações humanas, sem, necessariamente, se o conseguir, o que já mostra que o poder não emana sempre de mais pura vontade: e quem se apega, demasiadamente, à letra das coisas, por mais inefáveis que sejam certas histórias, no caso da montanha não se remexer, sair do seu lugar, salvo pelos estremecimentos da própria terra, em seu íntimo fervente, sem desistir desse ideal, argumenta-se que o que não houve foi desejo suficiente, faltando a devida força de vontade.

Piedosos, até canonizamos as derrotas, desde que haja provas testemunhais do quanto se se entregou, com força, a um desejo, ainda que haja desejos fora de nós. Mas, no fundo, pouco nos voltamos a esse “santo”, como se encará-lo fosse nos revelar a cara da derrota, talvez da nossa própria – e que importa, se agora ele está no céu? Que se rompam as veias, de tão tingidas, naquela sua gravidade prestes a vazar, numa hemorragia que misturará sangue e suor, numa composição banal, só faltando aí a cervejinha, além de um melodioso sambinha-canção que, entorpecente, transforma em versos bem ritmados a frustração de uma vitória tida como certa: ah! se tivesse se esforçado só um pouco mais!...

Que se transfigurem os músculos da cara, deixando de lado, em cada uma das faces, seu original desenho-em-calma para adquirirem, à custa dessa mímica de força de vontade baldada, nova configuração, uma que empreste aos retratos, daí para diante, um aspecto de força eterna, mesmo que já não haja qualquer vontade em jogo!

Que se exaura em suores, a ponto de não mais se distinguir o que rola assim pelo rosto, confundindo o suor com uma ou outra lágrima que escapou à força de vontade que não autoriza essas demonstrações de sentimentos em pleno exercício da própria força, em pleno ato da própria vontade – e só se distingue da água da boca, numa eventual baba descontrolada, por uma questão de (bom) gosto!

Olhando assim, a cavaleiro da situação, posicionando-se de um ponto de vista que dá ampla visão, os que subsistiram são os que não desistiram e, sabe-se lá se ao preço (alto) de acreditarem sempre poderosos, forçam a barra não dos seus próprios limites, mas do limite, frágil, entre a razão, na qual nem sempre se sagra vencedor, e a loucura de se crer com poder para tudo, bastando-se desejar, e até já tendo perdido a conta do que fez com os relevos dessa terra, mudando, só por diversão exibicionista, as montanhas de lugar, a seu bel-prazer.

Mas, mesmo sem um simbólico quipá, como o retalho de uma bola já imprestável para os pés, sobre a cabeça, por mais cavalheiros, por mais alto que nos localizemos nessas nossas observações do mundo, é sempre possível que sejamos os observados, alvo de olhos que – onde estarão? – nos acompanham de cima – onde, lá, afinal? –, e, de tal ponto de vista, se perguntam: quantas montanhas aquele ali (talvez apontando, nessa hora, para um de nós) já moveu, como se quisesse saber, com essa indagação, com que facilidade movimentamos, sobre um tabuleiro de papelão, as peças de um jogo de salão, em avanços e recuos estratégicos que não alteram a paisagem da terra, desejando saber, com isso, com essa indireta que nos humilha, justamente por não ir logo ao ponto, se tivemos ou não força de vontade.

Em momentos assim, se soubermo-nos como objetos de tal inquirição, poderemos (isso já é algum poder) ficar vermelhos, sentindo o sangue correr pelas faces, mordendo os lábios (o que nos deixa a um passo das caretas), e com vontade (afinal, tivemo-la) de estourar, atirando montanhas de pedras em quem nos faz seu assunto, à nossa revelia. E até aí, quando, enfim, poderíamos experimentar uma vitória, mudando uma peça de lugar, nesse jogo de idas e vindas, uma voz em nós insiste em nos dizer: força! vamos lá! um pouco mais de força...de vontade!

Pode ser que dessa vez tenhamos vencido; mas o preço também pode ter sido conter aquela vontade de atirar pedras, perdendo, assim, a chance de mover, sem se dar conta dessa vitória, uma montanha, alterando essa paisagem sempre igual: talvez porque não haja muita força de vontade neste mundo.

CHICO VIVAS

TATOO DE VERDADE NÃO VIVE À SUPERFÍCIE

2009-08-22T19:49:00.012-03:00

Uma tatuagem na pele, e que não está tão assim na cara, que não está ao alcance dos olhos, se estes olham reto, sempre de frente, como se nada mais houvesse ao seu redor, mas que dói no peito... Não se a vê, e não porque esteja já apagada, seja pelo raio desse tempo irado que mal (quase com crueldade) se deixa tomar pelo encanto sedentário de um lazer inerte (talvez um ócio criativo: vá-se saber!), por um banho de sol na manhã ainda a nascer, envolta em panos sangrentos de uma aurora que vem à luz por parto natural, ou seja por ter sido, essa tatuagem, apagada por um bombardeio consentido, sem abrir mão de um aparato que lembra batalhas estelares, de raios outros, resultado de uma técnica mais avançada, embora nada ultrapasse o avançado que é próprio do tempo que continua, e deve continuar assim para todo o sempre, a utilizar uma técnica sobre a qual, ainda que assim seja (amém!), não se pode dizer que é antiga, já que isso só existe em relação a ele (tempo) mesmo.

A tatuagem “mostra-se” invisível por ser um aparente nada, apesar da extensão mensurável da pele tomada para esse exercício profissional de rabiscos amadorísticos, pele em que o sol não se lançou com a constância suficiente para lhe alterar o tom de clara escuridão: é o desenho, realista, de uma alegórica saudade, uma saudade estilizada, como se tivesse ganho contornos definidos – se os tem a saudade – a partir do ponto afiado e do fio cortante de um estilete não esterilizado, para que assim, além de levar ao peito – o sítio presumido dessa tatuagem – uma figura abstrata, figurinha carimbada, leve também para dentro dele, trazidos de fora germes vários, sementes diversas, divertidos grãos que fazem brotar aquilo.

Toda marca, assim deixada no peito, exigindo, para ser vista, olhos que se baixem, nunca é uma nítida impressão, por mais que se carregue, no instante pontual das incisões, nas tintas – e se não fosse desse jeito, ou ali não seria, numa confusão de tecidos, numa troca de partes, o tal peito, ou então não seria a dita saudade. Portanto, é da natureza desse desenho que lê (a)pareça apagado, sem que, necessariamente, tenha-se deixado de pagar a conta respectiva.

E contam-se, em peitos, muitas saudades; às vezes, saudades sem conta, saudades por escrito, saudades que se julgou poder (a)pagar a prazo e, no entanto, ainda lá está ela, à vista, insinuando um saldo a descoberto, mesmo que se prime por cobrir, com pudicícia ultrapassada, o peito irrevelado, como se, visto de cara, fosse o instantâneo retrato de corpo inteiro de um corpo partido e que deixou a alma a ocupar seu lugar na forma de tatuagem, inextensa a alma, entendida tatuagem como, por vezes já ilegível, mais uma saudade.

Embora tão pessoais as saudades, cada qual com sua própria, por mais assemelhadas que sejam, no fundo do peito, as saudades, não se escolhe, pessoalmente, o desenho que as identificará na expressão de tatuagens – estas se desenham a si mesmas, e nem sempre guardam relação de similaridade com a face que lhes deu origem. Na origem, aliás, de qualquer saudade, há a marca do tempo, podendo ser até, quase que com literalidade, a marca, no pulso, de um relógio já despedido dali, gravada pela ação do sol sobre essa pele tão exposta. Já seu destino, qual será? qual será o destino de uma saudade? será permanecer sempre o que é agora ou transmutar-se, passando de um desmaiado desenho, à flor da pele, por profundo que tenha penetrado a saudade, para a concretude realista de uma pintura que ganha vida?

De imediato, saudosos daquilo que sentimos na pele, no peito, no disfarce de uma tatuagem, qual de nós não desejaria lhe dar vida própria? Mas, não nos esqueçamos de que dar vida assim é ato de suprema generosidade, na medida em que, dona de sua própria vida, a saudade pode não nos reconhecer mais. Como não somos(?) tão imediatistas assim, é possível que, com ares de ponderados, optássemos por deixar a saudade entregue a sua própria natureza de (ser) passado, sem lhe alterar, de acordo com nossas presentes necessidades. Apagar uma tatuagem com raios laser ou se entregar a um lazer constante, sob os raios do sol, divertindo-se a toda hora, sem firmar compromisso algum, com o que quer que seja, para, assim, evitar que venha a surgir, no peito, futura saudade são técnicas disponíveis. Porém, pelo que se sabe, em ambos os casos, persistirá uma marca: uma mais superficial; outra, apesar de quase desaparecida já da flor da pele, profundamente enraizada.

Orgulho-me das minhas saudades. No entanto, estou disposto, talvez por as ter tantas, como técnica para dar lugar a outras (tantas), a “matar” uma ou outra saudade.

A BOLSA OU A VIDA

2009-07-28T05:18:00.007-03:00

Ávida (por viver, cumprindo sua natureza irrevogável, até que a morte desta a separe, naturalmente), a vida aceita passar de mão em mão, como uma bolsa qualquer, dessas que tanto aceitam o raro dinheiro graúdo, quanto os trocados que, mesmo quando juntos, nunca fazem uma soma considerável.

Já a bolsa não tem vida própria. Alguns mesmos, mais rigorosos com as palavras (bem mais do que eu, que as gasto perdulariamente, como se as tivesse, infindáveis, numa bolsa sem fundos – ou melhor, com fundos a perder de vista), dirão que bolsas sequer têm vida, já sendo, quando assim se tornam, matéria não-viva, morta já a criatura que permitiu, ao custo de sua “própria pele”, dar vida a braços que, de outro modo, passariam despercebidos, e não porque todo o resto chame mais a atenção, mas sim porque, numa queda-de-braço entre tantas partes, é o braço que mais chance tem de aparecer.

A princípio, importa (e isso é importante notar) na bolsa o que lhe vai por dentro, usando-se, aqui, o mesmo argumento batido – como se fosse uma bolsa demasiadamente usada, dessas que já passaram por tantos braços, que se torna impossível fazer tal conta na ponta dos dedos) – de que costumam se valer alguns seres, tidos como humanos apenas porque não servem para bolsas em geral, revelando, sem que achem necessário exteriorizar isso, que só seu íntimo é essencial, e que todo o resto, esse lado de fora, de tão superficial (como se assim dissessem alguma sábia novidade), já está “por fora”, tão fora de moda quanto uma bolsa que não custa caro.

Quem sequer tem como comprar uma bolsa, uma bolsinha que seja, tendo de se haver com seus próprios bolsos, ainda que eventualmente furados, com todos os riscos iminentes de se andar assim, tão acostumado a miudezas, repete, com convicção de quem possui uma bolsa de griffe, quando só a tem em sua versão capitão-gancho, que quem vê cara não vê coração: então, vendo-se a bolsa, nessa exterioridade mal-afamada (mas intimamente idolatrada), não se pode querer enxergar seu conteúdo.

Culpa dessa democratização de rimas que faz com que todos se achem poetas, reiterando que o coração (pela facilidade com que se encontra rimas para ele) é o tabernáculo insondável do homem, espécie de arca sagrada que guarda, contra todas as intempéries, o valor verdadeiro de cada um de nós.

Eu não! E não que seja poeta. E não que não faça das minhas, fazendo rima, talvez um rimão, com meu gasto coração. Se não, é porque vejo sim na cara o coração, mesmo naqueles que não trazem, afobados, o seu na boca. Importo-me pouco com que vai por dentro de quem, por fora, não desperta em mim sequer uma dúvida.

Nada contra os importados. Nada contra as bolsas. Nada contra que alguém queira dar a vida por uma delas – e a depender do valor de marcado de uma, é preciso dar mais de uma vida. Mas, por favor, não me façam procurar – e achar – uma rima fácil para... MULA.

BOLETIM MÉDICO COM NOTAS MUSICAIS

2009-07-01T00:06:00.002-03:00

A falência múltipla dos órgãos, simultaneamente, como se todos estivessem concertados nesse propósito, relógios acertados com rigor e compromisso cumprido pontualmente, não importando, então, se eram órgãos ainda novos, sem muitos vícios de percursos, aqueles que se acumulam ao longo da vida, até sem se perceber, tomando-os, muitas vezes, como simples hábitos sem maiores consequências, ou se eram órgãos já cansados de guerra, avariados mesmo num ou noutro ponto, consertados com uma provisoriedade que já se vai estendendo, sabe-se lá até quando, numa ciência imprevisível, deixou, afinal, efeito este de uma causa mortis em nada misteriosa, todas as salas, aquelas em que há concertos de órgãos, às escuras – o que, no caso de algo que “toca” (ou, ora, nada toca) um outro sentido, deixou tudo no mais profundo silêncio.

Sempre que falência assim ocorre, é um deus-nos-acuda, um corre-corre, um tal de gente sem saber o que fazer, e de outra tanta gente opinando, baseada não em experiências pessoais, mas de conhecidos cujos órgãos, ou, ao menos, um delas já faliu, e se recuperou, como se depois dessa tempestade diluviana, um sol se abrisse, antecipado por uma pomba boa de bico, com um galho seco entre seus “dentes”. O melhor é que, em meio a todo esse tumulto, haja alguém com cabeça fria o suficiente para pedir socorro a outro alguém que, por definição, deve ter a sua mais do que fria, álgida mesmo, sem que isso signifique, pela temperatura exageradamente baixa, uma falência pessoal.

Mas como já se disse que houve um acordo – tácito, provavelmente, já que não se sabe de relatos que dêem conta de quem tenha ouvido, mesmo à socapa, qualquer rumor de tramas urdidas pelos órgãos, com uma sutileza e discrição pouco prováveis, em se tratando de órgãos que, é sabido, sempre que abrem a boca, dão com a língua nos dentes, sem se preocuparem muito se estão ou não sendo ouvidos a distância –, o que será que pode ter levado todos esses órgãos a combinarem, tal qual fazendo parte de um organismo que funciona à perfeição, chegados os ponteiros no seu devido lugar, acertado previamente, todos eles, conscientes dos danos, eventualmente irreversíveis, que isso poderia causar, e não apenas a si mesmos, a cada um dos órgãos, mas, pois se trata de um organismo interdependente, a outros, até a algum que não se dispôs a entrar nesse jogo, a pararem, anunciando, como se fechassem as portas, quando nada indicava problemas de caixa, uma falência geral e múltipla?

Perguntar ao coração não é uma boa saída: este é dos que menos cabeça fria tem, sendo ele próprio o responsável por tantas cabeças quentes, por tantos cabeças-quentes, entre mesmo aqueles que, por dever, têm compromisso em manter a sua sempre dentro de uma temperatura próxima da frieza, longe até daquele morno que, perigosamente, pode, num vacilo, alterar-se para uma quentura exacerbada.

Inquirir o fígado, creio, de pouco vai adiantar: este está muito confortável em sua posição de órgão que se autorregenera, possuindo essa vantagem, tão invejada por todo cabeça-quente que, assim, se permitira ir lá em cima, no alto da coluna de mercúrio líquido, quase a perder a cabeça, de tão quente, sabendo que, havendo danos, a cabeça, naturalmente, voltaria a seu devido lugar, mesmo que isso (lhe) tomasse algum tempo.

Os pulmões, ora arfantes, ora numa calma em que mal se percebe sinal de ar, vivem a suspirar, como se bastasse esse gesto para gerar inspiração suficiente para um belo poema, quando este pode estar, apesar do risco de se escrever no limite da vida, justamente na experiência de uma expiração voluntária, sem rede de segurança, sem qualquer certeza de se voltar ileso, sem mesmo a consciência de que se está participando de uma experiência, tomando-a, então, como apenas uma falência do órgão: questionar-lhes, a respeito dessa espécie de greve dos órgãos, pode resultar em diferentes versões, dado o fato de que são dois e, apesar de fisiologicamente unidos, até tendo nascido grudados, como se sabe, duas cabeças...quantas sentenças!

E ficarmos, aqui, órgão a órgão, enfileirando-os, num rol que tem fim, mas que demora muito, numa situação de emergência, em que não se pode perder um só segundo, é pura perda de tempo, de um tempo precioso demais para se fazer essa chamada dos órgãos, sabatinando-os: os que não sabem de nada, se algum ficou de fora dessa macabra combinação, não terão o que dizer, e torturá-los e condenar essa falência a um sucesso ainda maior, já que se verá acrescentada, repentinamente, de mais um órgão, que nem estava previsto no plano inicial; quanto aos que sabem demais, já falidos, não terão mais o que perder, podendo resistir às torturas que se lhes queira infligir, mantendo-se em completo silêncio, o que significa permanecerem como já estão.

O que ninguém pensou, até agora, talvez por esconderem, sob a aparência fria, ser uns cabeças-quentes, num disfarce à custa de toalhas molhadas para baixarem o calor, é que esses órgãos estão se alimentando do sucesso de sua paralisação, e, se se conseguir furar esse bloqueio, nem que seja com um órgão de menor importância, desses que nem tocam tanto assim no concerto do nosso organismo musical, espécie de amídalas (que talvez nem sejam, tecnicamente, um órgão, propriamente dito) que, retiradas, pouca diferença faz, isso poderá abalar a autossuficiência desses grevistas e, com alguma sorte, introduzindo, no meio deles, um dissensão que, espraiando-se, ou levará ao fim imediato, ou, progressivamente, trará os órgãos, com seus danos respectivos, ao trabalho normal.

E se não sobrou nenhum, se todos entraram nessa sala de concerto à prova de som – e não de barulhos de fora, mas do som que lhe vem de dentro –, há uma saída, mas que exige cabeça fria para se a imaginar: que se ponha um disco (ou um similar mais moderno, porém condenado a ser tratado pelo velho nome), tal qual um disco de resgate para se reavivar um organismo contaminado, no geral, com um vírus que, faminto de penumbra, apagou todos os arquivos. Que se o toque, que, se possível, se toque vários, ao mesmo tempo, mesmo sem aquela sincronicidade que é a própria imagem da perfeição musical, pelo menos de um tipo de música mais convencional: ouvindo isso, os órgãos falidos, e mal pagos (quem sabe se não foi justamente por isso que pararam?!), crendo no insucesso dessa falência, acreditando que outros já jogaram a toalha, sem a cabeça fria que se exige de firmes grevistas, hão de, aos poucos, um tanto envergonhados, submissos, mesmo que insistam ainda em algumas palavras-de-ordem, voltar ao trabalho.

Quanto aos danos dessa experiência fatídica, se se for poeta, ou se tiver pretensões a isso, que se use a oportunidade: já pensaram na grandiosidade trágica de um poema escrito, a sei lá quantas mãos, pelos pulmões, com todos os altos e baixos da falta de ar e dos atropelos do excesso de inspiração?!

CHICO VIVAS

GUERRA ABERTA

2009-06-01T00:02:00.005-03:00

De repente, não se sabe vinda de onde, como uma seta perdida (embora o acaso sempre acerte em seu alvo mirado), uma flecha atingiu, diretamente, o peito – e que não se veja nisso, apressados, uma prova de amor, traduzida na língua das estocadas súbitas de amores-relâmpagos. E ela veio em cheio, como se resultado de uma pontaria bem calculada, rápida, ainda que, ignorantes quanto a sua origem, nada saibamos a respeito de sua trajetória: se curto o espaço entre sua largada, libertando-se da tensão do arco, e a chegada no peito, ou se quase infinito esse mesmo intervalo.

Se fosse aguardada (e é Dante quem diz isso, primeiro), chegaria lentamente, como amores desejados, desses que se espera que batam à porta, com um toque-toque carinhoso, quase um arranhão indolor na porta que se confunde com o tronco, carícias que custam, quando vêm mesmo, a chegar, seja porque esse “custo” é mesmo muito grande, cobrado em espécie de tempo, ou porque sua ansiada chegada, exasperante espera, transtorna todas as noções de instantes, fazendo-os parecer uma eternidade

A solução para tão angustiosa espera, ao menos para quem reflete rapidamente, sem que isso signifique decisões eficientes: não esperar por amor nenhum, pois assim ele não chega lento; e quando (se) chegar, chegando como desejamos, embora nem sempre nos venha o (amor) desejado, não importando quando isso se dê, terá chegado repentinamente, tomando-nos de surpresa ao vermos – saída de onde? – essa flecha certeira, mesmo que se tenha cravado no nosso peito por ser ele um obstáculo que se interpôs a sua trajetória retilínea.

Como disso não temos certeza – se éramos o alvo preferencial ou se, simplesmente, estávamos no seu caminho –, tomamo-la como se fosse nossa, flecha disparada em nossa direção, exclusivamente para nos atingir em cheio. A partir daí é que o círculo (afinal, se a frase inspiradora é de Dante, é esta mesma a figura geométrica perfeita) começa a se fechar, completando a roda que começou, lá atrás, não se sabe onde, com um arco, que é da circunferência um dos seus segmentos. Fechando-se, eis-nos no centro; e então partimos, lançando raios para vários pontos da periferia, buscando legitimar como nosso esse amor que nos chegou assim, pelo ar, num relâmpago, ainda que não antecipando trovoadas na sequência – se estas vierem, virão depois, quando já nem nos lembramos mais daquelas luzes riscando o céu.

Mas, vai que não passamos mesmo, passando ao acaso pelo caminho da flecha aleatória, de um óbice ao livre voo, sem asas, dela: podemos reconhecer o erro (de quem?), porém, não será mais possível dar novo impulso à dita flecha, só restando nos lamentar duplamente – por não ter sido para nosso peito que ela se dirigia, quando disparada pelo acaso e, por sabermos o que é, e quanto custa uma espera, pelo peito que talvez ainda agora a esteja aguardando, com todas as ansiedades que são peculiares às esperas: e como espera! e como demora!

Pensando assim, dá para imaginar a saraivada de setas que neste momento cruzam os ares – umas indo se cravar em alvos acertados, concertados com o acaso-atirador, outras se cravando no primeiro obstáculo que encontrem, que certas flechas não estão programadas para reconhecer o peito adequado, pois se o fizessem, ainda assim, apesar de sempre flechas, não teriam saído “ao acaso”.

Há chance real de que a flecha que nos foi dirigida esteja, agora, já a caminho – e tomara que nada a faça parar, antes de se cravar no peito de destino –, prestes a dar por completado seu trabalho de aguda pontaria. E nesse caso, é melhor permanecermos onde estamos, fazendo de conta que não esperamos por nada, para que sua chegada seja (ou pareça, autoenganados) rápida. Chance igual, no entanto, há de que a flecha que nos cabe, mesmo já tendo sido lançada, tenha de atravessar, entre seu ponto de partida e o nosso peito, ponto de chegada, uma eternidade: e nesse caso, o que se tem a fazer é se pôr no meio do seu caminho, mesmo com temor, de peito aberto para, num jogo arriscado de tentativa-e-erro, como se estivéssemos ali ao acaso, experimentarmos, como um obstáculo, as flechas que passarem, ainda que, não resistindo a tantas estocadas em vão (porque nenhuma era devidamente nossa), não tenhamos a garantia de uma futura canonização, uma que nos assegure (dai-me essa graça, Sebastião!), com uma iconografia de guerreiros romanos, um lugar na memória, pelo menos na daqueles que creem em...amor.

Súbito, sinto uma estocada; só que não me atingiu o peito, mas se cravou, a flecha, em minha mão. Pode ter sido obra do acaso, por eu estar com a mão no lugar em que não devia (mas, onde?). Pode ter sido obra proposital do acaso, querendo me atingir em cheio, justamente na mão, que é onde fica meu peito de verdade – o outro é a mentira que conto para distrair o coração. Se eu já esperava por isso, demorou. Se não, rapidamente caio de amores, só para eternizar esse momento, pedindo a meu peito, que é onde fica minha verdadeira mão, que, escrevendo, ame.

ESPELHO MEU, ESPELHO (O) TEU

2009-05-01T00:01:00.004-03:00

“Senhor, senhor, como nós, os velhos, estamos sujeitos
ao vício da mentira”!
Falstaff
em “Henrique IV (ato III, cena 2), de Shakespeare

Vamos deixar o tempo passar, mas não esperemos do tempo uma notação “astronômica”, enxergando nisso (se for mesmo possível se enxergar algo nesse universo atulhado de lixo cósmico e de orações rejeitadas pelo céu) a duração de toda uma vida. Chamemos de tempo, que até pode ser, do instante, uma mísera notação temporal, uma fração sua, ao passar de um dia. Assim, de um dia para o outro, às vezes, sentindo como se fosse só um instante, eis-nos já “uns velhos”. Não corramos ao espelho para legitimar essa impressão senil no aparecimento repentino de novos traços que indiquem a velhice, refletindo na face, na nossa e na do espelho que ora nos duplica, os riscos vividos ou o arriscado que é viver sem eles, ao se perceber que o tempo (e agora não só esse virar de dias) passou, e a razão, esse eufemismo universal para as nossas covardias da maturidade, diz que é mais arriscado arriscar do que, sem esconder os riscos, não arriscar mais, a essa altura.

Não! O espelho há-de nos mostrar, hoje, como já o fizera ontem, e não porque seja generoso ou por não querer nos surpreender com mudanças tão à flor da pele. É que os velhos que nos tornamos, de um dia para o outro, não são os mesmos aos que nos acostumamos chamar assim. Sabemos (pela razão) que viver não é outra coisa, senão envelhecer, embora só aceitemos essa inexorabilidade ou quando os riscos já nos tomam, sem que espelhos, por mais generosos ou por estarem temerosos de nos assustar, possam fazer mais nada, ou quando sentimos (pela razão, apesar dessa incipiente contradição que a põe em campo oposto ao do sentimento) que os momentos dos riscos, com tantos deles na (nossa) cara, passou.

Se houvesse espelhos mais bem definidos, sem pudores de nos mostrar, minuciosamente, microscopicamente, sem cultivar virtudes de generosidade, veríamos mesmo que isso de ficar velho é coisa de todo dia, de todos os dias, a cada instante. Daí é que se não há sobressaltos diariamente, diante dessa realidade, por que tremer pelo fato de não se ter ido constantemente ao espelho, acumulando (porque há tanto para viver, apesar da escassez, cada vez maior, de novidades) essas idas para mais tarde, quando, talvez, ainda haja tempo para se buscar novidades, mesmo que virtuais? E falando nessa virtualidade que nos aproxima, fala-se, em geral, do que é virtual como se se falasse de (uma) mentira, quando é apenas uma outra face do real.

O que vemos no espelho, por exemplo, pode ser real, se não há riscos, ou pode-se dizer que é tão-somente uma imagem virtual; que o que vemos, então, não somos nós, de verdade. Que grande mentira! E não há razão para nos assustarmos com isso, pois mentir (para si mesmo) talvez seja o (único) benefício de (se) envelhecer.

Moralistas, acalmai-vos! Não os exorto a mentir, contra vossas crenças temerosas, especialmente nessa idade em que já não se arrisca quase nada, em que se põe nas insustentáveis mãos do céu a esperança de salvação. Acalmai-vos! Mentir, aqui, ao menos para mim, ressalvada a intenção (que pode ter sido diferente da do velho Shakespeare e do balofo Falstaff) é a possibilidade de, tantos dias já ficados para trás, falarmos deles, com a autoridade de quem os viveu, com absoluta verdade, uma vida plena de...mentiras, seja isso por incluir riscos em que não se se arriscou, sendo capaz até de mostrar no próprio rosto as marcas deles, (in)consequência dos atos praticados ao se fazer cena, ou seja por falar em razão como uma poderosa borracha que antecede os próprios riscos, já que apagá-los, não é possível.

Velhos como eu! Velhos de ontem para hoje! Velhos da noite para o dia, ou o inverso, para os velhos (que risco, meu velho!) que trocam a noite pelo dia, vivendo à luz do sol, espelho mais real, o que deveria esconder sob a opacidade da lua, risco que, se vividos de verdade, nenhuma diferença faz, pois quando sentidos, são igualmente arriscados os riscos virtuais.

Moralistas unidos pela idade, o único vício que a vida rejeita é o de se apegar ao tempo, abraçando-se ao espelho de agora, só para evitar o risco do retrato atual se quebrar. Que viva a velhice...de todos nós!

Embora tudo isso possa, claro, não ter passado de só mais uma mentira.

CHICO VIVAS

MEDIUM É MÍDIA

2009-04-01T00:02:00.002-03:00

Baixou o espírito do tempo! E tal descida já nos faz supor que este era um espírito elevado, lá nas alturas, não se sabendo se assim de primeira, numa visão da história em linha reta ou se a observando com olhos arredondados, como se cíclica, muito embora esse ponto de vista, de ciclos de aperfeiçoamento, ao custo de muito sofrimento, se concerte mais com um olhar oriental, puxadinho, sobre essas coisas, coisas do espírito.

Como, salvo talvez para quem os incorpora, os espíritos são insondáveis, ainda que, “em vida”, sejam, ou tenham sido rasos, não se sabe se tudo se deu ao acaso, numa loteria acima da nossa compreensão – se é que existe alguma que justifique nossas sucessivas perdas, apesar de toda a argumentação do capítulo das Probabilidades Matemáticas, e mais o ocasional acerto, mas não o nosso, o acerto do outro – ou se a coisa é resultado de uma equação muito bem ponderada, calculados todos os riscos, mesmo quando se insiste que na vida tudo pode acontecer. De fato, o que se tem, é o que, baixado, e não cogitemos mais vindo de onde, o espírito tomou a forma, um tanto fora de forma, de um homem que tem passado (está sempre preocupado com o futuro) a vida a repetir que não tem tempo para nada – e se faz assim, pela facilidade de recorrer a uma frase já feita, evitando o trabalho suplementar de buscar uma frase, mesmo que não original, em suas próprias palavras, é possível que o faça, reforçando a frase-feita, por verdadeira falta de tempo.

Por causa disso, vive, sendo impossível, aqui, se mensurar quanto de sinceridade há nisso, falando que precisaria, para dar conta de tudo o que tem para fazer, de, no mínimo, o dobro de horas. Agora já as tem. E elas vieram multiplicadas para além de duas vezes, pois com o espírito que tem, o que lhe sobra – quando poderia imaginar que sobraria?! – é tempo. Sem se saber possuído, não sente, de imediato, a diferença, continuando a reclamar (d)aquilo que, ora, mais possui, desejando o dobro do que tem, tendo-o (tempo) mais do que qualquer outro.

Aos poucos, porém, começa a perceber que, ainda que bem pouco, já lhe sobra algum tempo: logo, julga que anda esquecido, que deve ter deixado de cumprir suas obrigações, passando, simultaneamente, em revista sua longa lista de tarefas, riscando cada uma que, efetivamente, deu como realizada, chegando ao fim desse rol com a sensação ambígua de alegria por, coisa rara, nesse dia, ter feito tudo o que de si mesmo previamente exigiu, e um desagradável espanto, por não ter cessado aquela impressão de algo ainda por fazer, haja vista o tempo folgado – e o dia nem sequer terminou.

Com o correr do “tempo” , essa sua percepção fica mais e mais clara, a qualquer hora do dia, mesmo à noite, talvez principalmente nela, sendo cada vez maior o tempo que (lhe) sobra, sem que encontre uma explicação, já que suas obrigações não diminuíram, até aumentaram, um tanto artificialmente, num artifício usado por esse espírito (por esse homem, que, aliás, não é dos que mais tem “espírito”, nem mesmo o esportivo) para pôr à prova esse seu saldo de tempo que, se transformado em moeda corrente, já soaria a um rico patrimônio, e com perspectivas de se tornar o homem mais rico do mundo, caso o fio desta história, de uma hora para outra, não se rompa.

Quem não tem moedas suficientes para satisfazer seus desejos, deseja-as, deseja tê-las mais ainda. Tendo-as, satisfaz seus desejos e começa a desejar o que antes, sem tantas moedas assim, nem lhe passava pela cabeça desejar. E, desse jeito, vai adiante, desejando, satisfazendo-se, desejando ainda mais. Se a quantidade de moedas supera sua capacidade de desejar coisas novas ou de satisfazer velhos desejos, ultrapassados rapidamente pela sucessão de novos quereres, a certeza de satisfação subtrai um quê do prazer que é característico do próprio desejar. E já não se (se) dá o prazer de desejar, porque não há mais impedimento entre isso e o (seu) realizar. Vai ficando sem graça ter desejos, enfadonho – até trabalhoso – realizar, mesmo com tudo lhe sendo dado na mão.

O homem, tendo em si um espírito imorredouro – qualquer homem, até que se prove, matematicamente, o contrário –, por mais que se esforce em aumentar, significativamente, sua lista de atividades obrigatórias, fazendo compulsórias as que lhe são facultativas, só para passar o tempo, não sabe mais o que fazer com tanto tempo de sobra...e deseja – ah! essas moedas! – a própria morte. Solução esta que não é nada original – sendo, aliás, não a origem, mas o término, a menos que se creia em sucessivas vidas: nada muito original! Muitos homens tiveram esse desejo e – ah! sempre as moedas! – o realizaram.

Como o tempo não morre, “vive” baixando, em espírito, em quem dele, de sua falta, reclama.

CHICO VIVAS

A RE-VOLTA DOS QUE NUNCA (se) FORAM

2009-03-10T03:01:00.002-03:00

Bem, nem toda vinda é um franco retorno, já que se pode ir pela primeira vez, e para quem está à espera isso é um retorno, mesmo que para quem assim chega tudo lhe pareça inédito. Em geral, meu bem, as vindas nos trazem de volta, seja porque saímos para dar uma volta, coisa rápida, dando a impressão de um breve retorno, que nem sempre está sincronizado com nosso próprio desejo, seja porque, simplesmente, fomos “postos para fora”, especialmente de nós mesmos, obrigados (de nada!) a deixar o aparente conforto do nosso interior – que pode até não ser nenhum grande apartamento elegantemente decorado, mas, já acostumados a esse espaço, torna-se um interior domesticado, oferecendo menos perigo do que as aventuras externas.

Não somos apenas nós que saímos por aí a dar nossas voltinhas, sem que haja, necessariamente, em tais escapadas, algum ato ilícito: a vida também, ela própria, como se se divertisse brincando de ciranda, gostando de nos pôr no meio da roda, nos dá voltas – às vezes, de tantas voltas que nos dá, enreda-nos, como se nos amarrasse, ora a nos deixar como que imobilizados, incapazes, portando, de um retorno, de uma volta, por mais que isso desejemos, ora, com essa sua mania de nos enredar, pondo-nos no centro de uma intriga qualquer, que sequer é um grande enredo, tão-só fazendo de nós mais um dos seus personagens banais.

Se nem nas idas isso é assim, que dirá nas voltas: nem tudo são flores. Não será por causa disso, por não ser razão suficiente, que deixaremos, aqui, de lado as flores, não importando se são flores nacionais que (lhe) são entregues nesse retorno (breve para nós, longo para quem, do outro lado, espera, já tendo estado do outro lado dessa história, um breve retorno: agora, é nossa vez!), ou se essas flores de que se fala aqui são aquelas (tuas) histórias de vitórias, de idas desejadas (demoradas ou não), das voltas dadas pelo desejo (e, nesse caso, melhor que sejam demoradas, para prolongar o desejo, embora um desejo que se alongue demasiado, pela sensação de coisa que não acaba mais, desperta justamente o desejo que chegue logo ao fim, para que se possa, outra vez – o que não deixa de ser uma espécie de retorno –, “se desejar”, porque desejar a si é o primeiro passo para uma volta feliz).

EX-NIHIL

2009-03-01T00:03:00.001-03:00

Inútil reclamar desse nada que me toma. E reclamar de quê, se ele me toma nos braços com esse ar vadio, esse ritmo lento que só me acaricia, faz-me sentir nos ares, voando como pássaro que vai de cá para lá, fugindo do frio para ir às quentes terras, sem saber por quê?

Nada me faria enlamear publicamente seu nome. Sinto seu hálito adocicado, que não é nem de um beijo resistente na memória nem a simples sobra de uma sobremesa que persiste entre os dentes e que a língua, numa lambida, rouba para a boca toda. Nada: nos entendemos bem - eu a ele, ele não a mim, porque não faz sentido algum um nada entender.

Sonho, confesso, às vezes, com tudo; e é tanto que sonho que não sei como pode haver pessoas que não optam pelo nada de uma vez. É muito o que tudo é. E nos meus sonhos nada há que não seja tudo por inteiro, completo, sem interrupção, cheio, pleno - e aí, no sonho, me dá uma saudade do vazio!...

Vivo assim entre a vigília que não é nada perto do sono e os sonhos que são tudo, ainda que nada sejam diante da insônia de noites repetidas em que só me resta, para passar o tempo e esperar o sono, pensar. Mas o que me sobra para pensar, se só de nada me lembro? Tento me recordar dos sonhos de tudo que já tive nos momentos em que consegui dormir. Embora não possa relembrá-los todos (isso seria tudo!), parte que fosse é já muito para uma cabeça cheia de nada.

Nada como negação. Nada que também afirma, afirmação. Nada que nada. Nada que dobra o nada sem fazê-lo se aproximar do tudo. Nada que põe um ponto final. Nada desde o começo. No começo que era um nada e ainda hoje é assim, pois é um erro tomar as pequenas ilhas deste caos como um tudo, a ponto de chamar o próprio nada de tudo. O mundo continua nada. Nada cabe em qualquer lugar; tudo, só em si mesmo. O nada enche um homem de dúvidas, interrogações, curiosidades. Tudo, num homem, nadifica-o sem a compensação de um dia ter experimentado o nada, já que é ele que nisso se transforma - e não se sabe de algum (ou de nenhum) nada com consciência de tudo (ou do próprio nada) que é. Tudo nasce, tudo cresce sem se tornar mais tudo ainda, tudo tem um fim. O nada, não; o nada é eterno antes da própria palavra interminável. Nada pode me acontecer. Tudo, é raro que acontece a quem quer que seja.

Se algum dia eu tiver tudo o que quero, quererei ainda mais só para caminhar celeremente para o nada que lhe fica tão vizinho. Se nada eu conquistar, o que alcançar ou será tudo para mim ou, por pouco que seja, aumentará a visão do nada em que, mar, nado com braçadas largas sem nunca numa margem descansar.

Tudo me é motivo para escrever: assuntos altos - e escrevo sobre os "baixinhos" também, como eu. Nada me motiva a escrever quando razão não há; e quanto mais escrevo, nada digo. E quem me ler, encontrando em cada linha tudo o que eu quis falar, estará longe de mim, do nada que sou; se não vir nada que lhe chame a atenção, estará perigosamente se acercando de tudo o que não sou.

Nada disso importa. Tudo importa tudo.

CHICO VIVAS

QUAL É, FIGURA?!

2009-02-01T00:02:00.001-03:00

Não se deve brincar assim com essas figuras, como se elas – ou eles – não tivessem lá seus sentimentos. Um triângulo, independentemente da moda das bermudas, do quanto se pode nele (ou nelas) se perder, sempre tão amoroso como é o triângulo, é uma figura de todo respeito, mesmo que nem sempre se apresente com lados bem distribuídos, numa simetria que costuma agradar aos olhos – e muitos charlatães da arte se valem desse (nosso?) gosto pelo bem-ordenado, pelo bem-arrumado, por uma suposta harmonia que isso garante, para nos encher de obras simétricas, triângulos constantemente eqüiláteros, sem nos brindarem, por medo (que é grave falha de caráter num artista: e muitos o são, artistas, como uma maneira de lidarem, sem fugirem, dos próprios medos), com os isósceles, mas pontudos, algo ainda simétricos com dois dos seus lados perfeitamente iguais, ou com os escalenos, definitivamente sem simetria entre seus três lados, ainda que, tanto quanto os outros dois, somados seus ângulos, a conta bata sempre na casa dos 180°.

Um quadrado – às vezes, tão quadrado, que exige que o tratem pelo nome de família, um Senhor Quadrilátero, ainda que não seja o único da família a ostentar esse nome – não nega o que é, mesmo que isso lhe renda algumas piadas. Mantém-se conservador, embora sob uma mesa (quadrada) tantas coisas se passem, e isso para não falarmos do que se passa debaixo dos panos (quadrados) ou das camas assim, fora as redondas. E não de se admirar! Tão quadrado assim, algum desvio, em algum ponto, haveria-de ter: e olha que todo quadrado, por princípio (e isso é o que eles mais dizem ter, orgulhando-se), tem quatro cantos, esquinas múltiplas, só para si, apesar de eu estar seriamente desconfiado, seja por conhecer alguns quadrados (de princípios), seja por me conhecer (também com meu “lado quadrado”), de que não vale de muita coisa possuir esquinas exclusivas, se se está só nelas, quando o “prazer” desses desvios está justamente na companhia – preferencialmente, nada quadrada, para o deleite da geometria.

O círculo ora se mostra vicioso, sem que com isso perca a forma, apresentando-se igualmente perfeito, sem nenhum ponto fora do lugar, ora um círculo que é um poço de virtudes, virtuoso círculo tão raro de se encontrar. E talvez isso se dê porque a discrição é uma virtude, e exibir, escancaradamente, suas virtudes, diminui-lhe uma, ao tempo em que lhe acrescenta um novo vício, por menos que se (o) queira admitir. Alguns círculos, os mais suscetíveis à opinião alheia, se preservam, pouco são vistos, e não por virtude, mas pelo temor de serem chamados pelo nome (próprio?) que têm, salientando-se essa sua redondeza, que, aliás, como se negasse sua família, envergonhado de sua forma, quer ocultar, sob o risco de deixar de ser o que é.

Que fique claro, sem querer dar uma aula sobre o assunto, que tudo, aqui, se trata de figura geométrica; e apesar de uma certa liberdade com as palavras, nada há de humano nelas. Em nós, sim, talvez haja muito de geometria, mas não aquilo que é tão característico de toda figura geométrica: a exatidão. Nós – e isso é a nossa grande, se não a única, beleza “de verdade” – somos, por natureza, imprecisos, inexatos, tratamos com esta ou com aquela figura, sendo-nos “congênitos” os desvios, embora tenhamos a liberdade de nos esquivarmos das esquinas, tanto pela falta de companhia (que graça teria?), quanto por uma que pode ser, então, quadrada demais para nosso gosto, redonda demais para esse mesmo nosso gosto: e o que desejávamos mesmo, ainda que sem o confessar (que quadrada essa figura!) era um triângulo formado, tendo-nos por um dos seus vértices. O resultado pode não ser uma equação exata, mas é uma solução...até a próxima aula.

CHICO VIVAS

O CARRETEL DA HISTÓRIA

2009-01-01T01:38:00.001-03:00

Que as aparências enganam, lugar-comum aceito quase que universalmente, é sabido. O que não é muito esperto é não se tomar isso também como uma aparência e, portanto, reputá-la (que reputação!) enganosa, seguindo a mesma lógica.

Enganosas ou não, a aparência das coisas exerce forte influência sobre nossa primeira impressão a seu respeito, já que não podemos nos dar ao luxo de esperar, quanto tempo for necessário, para formarmos uma opinião, se não definitiva, eivada em fortes possibilidades de certeza: absolutamente, não! Além disso, é sempre grande o significado de algumas aparências.

Tido e havido, num erro histórico exemplar, como traidor da pátria, o capitão Dreyfuss é levado à suprema humilhação para um militar: numa demonstração pública de execração, especialmente entre seus companheiros de farda (como se sabe, em meios assim, nem tudo é exemplar, como querem as tais aparências), que culmina com sua desonra protocolar. Serão-lhe arrancados os galões, insígnias da arma a que está ligado por juramento e compromisso patriótico, e, junto a isso, mais sua espada lhe será tomada, quebrada ao meio: quanta humilhação.

Não entraremos, aqui, nessa discussão, que envolve, aliás, questões ainda hoje pendentes, tendo sido o militar (que me perdoem o trocadilho evitável) tão “judiado”. Aqui, reportamos-nos à cerimônia da desonra. Todos reunidos, é hora, enfim, de se lhe tirar os galões, de se lhe quebrar a espada. Sabidos, seus superiores não quiseram ser surpreendidos por uma costura resistente, que se recusa, assim, a ceder, com a facilidade que se espera, as insígnias, nem por um aço que teima, apesar da força que o faz vergar, em se partir: imaginem só o efeito (simbólico), o valor da aparência dessa coisa toda, como se dissesse, com tal resistência, com tal recusa, que o capitão, acusado de alta traição, não é culpado, ou, ao menos, que é merecedor do benefício da dúvida!

Para assim não serem tomados de surpresa, de véspera, os galões de Dreyfuss são retirados do seu uniforme de gala (afinal, esse cerimônia é coisa séria) e novamente recosturados, tomando-se, dessa vez, o cuidado de se o fazer apenas com pespontos, uma linha frágil que, ao mínimo gesto de se lhe puxar fora, cederá: e imaginem o efeito disso, aos olhos do público, como se então dissesse: vejam como os galões cedem, querendo dizer, certamente, que o acusado é mesmo culpado. Seguindo o mesmo método, a espada do militar é, um dia antes do grande momento, quebrada ao meio e novamente soldada, se é que se pode chamar assim a essa cola que ali é posta com a firme(?) intenção de que, vergada ao menor grau, já se parta, ratificando, a esse nossos olhos que se valem tanto das aparências (mesmo quando nossa boca gosta de repetir o quanto elas são enganosas), que, se se quebrou ao primeiro movimento, é que até a espada sabe que aquele homem é mesmo um traidor. E ponto final.

Ou melhor: ainda não! Victor Hugo (que não conheceu o capitão Dreyfuss, cada qual tendo tido seu tempo na História) dizia que somos todos uns condenados, apenas com sursis indefinido: a liberdade, assim, é uma ilusão, um recurso, legítimo, passageiro, já que o destino já está traçado. Fico eu a pensar de as honrarias que conquistamos, num simbolismo tantas vezes esnobe, não estão costuradas à nossa história com pespontos e, apesar da nossa sensação pessoal de que tudo aquilo nos pertence, de que é nosso, de que ninguém pode nos tirar, a um puxão do destino, lá se vão nossos galões, por mais civis que nos mantenhamos por toda a vida. Quem sabe se a espada(!) que, simbolicamente, portamos, como a exibirmos nossa força, nosso poder (especialmente entre os homens, pela inevitável associação fálica), não foi preparada para que, quebrada ao meio com antecedência, quase que como um mísero graveto, quebradiço por natureza, ao ser vergada, não imponha nenhuma resistência: e quem faria isso, senão o destino?

E destino, aqui, não é nenhuma subida força, vinda do alto (ou mesmo dos baixios deste nosso mundo em relevo), espécie de mão dada a escrever histórias para todos nós, a nossa própria revelia, nem sempre conseguindo, como se num flagrante miscasting, distribuindo os papéis aos atores mais acertados. Destino, aqui, é só um nome, lugar-comum, entre tantos outros, ao qual é difícil resistir, para nossa incapacidade, fora do âmbito da fé (não só a cega, mas mesmo a que se permite um piscar de olhos), de encontrar explicações convincentes para que as costuras que supúnhamos tão fortes, cedam sem lutar por nós, para que o aço em que empenhamos a continuidade de nosso poder(?) se revele, afinal, um graveto qualquer, enquanto que em outros (e isso pode ser o que é verdadeiramente cruel no – nosso – destino), por mais que se puxe e repuxe, as honras, mesmo quando sabidamente conquistadas de maneira tortuosa, não se dão por vencidas, permanecendo onde estão, e a espada, que pode ter sido usurpada de um legítimo dono (se isso, de fato, houver), ainda que quem a dobre tenha em seus braços a força de todos os homens juntos, não se parte.

E ponto final.

CHICO VIVAS

SARTOR RESARTUS

2008-12-01T00:03:00.001-03:00

Ir somente até onde a perna alcança, fazendo do comprimento do passo, comprometido este pelo comprimento da perna, ainda que se tente compensar isso com passadas mais rápidas, eis aí um método conservador, estimulado certamente(?) por quem já as tem, pernas para que te quero – para que te quero, pernas? – assim compridas, quase a não enxergarem, no horizonte dos caminhos mais próximos, limitações a sua jornada, ascendente sempre (mesmo quando o destino é para baixo, descendo uma ladeira necessária para uma subida espetacular): e quanto mais os pernas-curtas acreditarem nisso, convencidos de que uma natureza superior, ao fazê-lo(as) assim, sabia o que fazia, reservando-lhes, sempre crendo num jogo de castigos-e-recompensas, outros caminhos, caminhos que podem ser vencidos não com as (próprias) pernas, caminhos em que ter as pernas compridas não só não traz qualquer vantagem, como – isso sim é que (lhes) é recompensa! – elas até impõem, com tal comprimento, sérias limitações ao sucesso pretendido.

Para desespero deles, ou pelo menos para acrescentar um probleminha nessas cabeças conservadoras, conservadas à base da não-concorrência, não sendo as pernas em questão tão compridas assim, há os que não se deixam levar com facilidade por essas fisiologias de alfaiataria, alinhavadas, quando se é mestre no ofício, sem jamais ter defendido uma tese, dissertando, no máximo, sobre a moral do dia-a-dia, tão ao acaso, que se pode ver um alfaiate fazê-lo, mesmo que, por causa do apuro desse trabalho de minuciosas “linhas”, já tenha sua visão bastante comprometida, fazendo na penumbra o que outros novatos só fazem com muita luz, e nem sempre alcançando com sua razão-em-kilowatts o que os outros realizam na crescente escuridão de sua oficina de idéias pré-moldadas.

Estes que não aceitam o comprimento de suas próprias pernas como um chega-pra-lá de sua história pessoal, uma história sem pé, e agindo supostamente com alguma cabeça, se as calças que lhes são postas à disposição são curtas, ao alfaiate então – se é sobreviveu algum. Encomendam, então, outras, sob medida. Mas o que será que fazem quando as calças (n)à mão, ao contrário, sem que isso queira dizer pelo avesso da peça, são compridas demais, muito mais do que as pernas à disposição, por mais que se se estique todo, num alongamento sem resultados satisfatórios, o que fazem? Vão ao alfaiate e pedem-lhe que lhes corte as calças, à sua medida? E se assim o fazem, não estarão colaborando com o conservadorismo contra o qual, um dia, se rebelaram ao se proporem ir além do mero passo que suas pernas conseguiam dar?

Admitamos: há limitações. Fácil é conviver com os calças-curtas, mesmo porque a moda é cíclica; e calças muito compridas atrapalham o livre caminhar numa bicicleta. Difícil mesmo é saber o que fazer com o excesso de calças, quando faltam(-nos) pernas (agora sei para que te quero, pernas): dobrá-las, cada perna da calça, até o limite de uma calça feita sob medida para nosso tamanho é deixar à mostra um artifício que até se admite, mas não além de certo ponto, para que não se mostre que se quer dar um passo maior do que as pernas, arcando-se com as conseqüências de se “enrolar” todo no que era para ser uma solução.

Sei lá se isso é (uma) recompensa, pernas-curtas que sou, ou se é uma vingança sem pé nem cabeça: um pernas-compridas, com futuro quase ilimitado, façamos-lhe justiça, fica muito bem numa calça que parece não conhecer medida, apesar de lhe cair à perfeição. Porém, desejando ultrapassar seus limites, já tão inalcançáveis para mim, quando a fazem, calça, justa demais, o passo se rompe, e o espetáculo à mostra pode deixar, nesse sujeito, a nu suas medida ultraconservadoras. Pode não ser digno falar assim, mas como é doce essa vingança!

FLORES & HORRORES

2008-11-01T00:04:00.002-03:00

Na vida de quem – mesmo na de quem cuida do jardim, por passatempo, ou na dos fazem da “jardinagem”, então compulsória, uma meio de ganhar a vida – tudo são flores?

Na desse artista, quase nada o foi, e não afirmar que nada foi, simplesmente, sem deixar essa porta encostada, para a eventualidade de se precisar de uma saída de emergência, não é insegurança quanto à sua biografia, vida tão escrita essa sua, embora não a domine muito além dos seus Girassóis em cores quentes, quase de cortar o coração, ainda que flores – mesmo a que se chama saudade – pareçam existir para alegrar o peito. A porta meio aberta, certamente não trancada, é, sobretudo, a vantagem de todo artista verdadeiro, pois mesmo quando dele, ou de sua obra, que deve interessar mais do que sua vida, o que se escreve sobre ela, se acha que se sabe tudo: nada!

Eis o espaço estreito numa porta que se acreditava fechada, mas que, independentemente do quão assim, francamente aberta...Se para Van Gogh a vida não (lhe) foi um punhado de flores, são elas, muitas vezes, em primeiro plano ou num plano do ponto-de-fuga que atrai nossos olhos, o que há de mais “expressivo” em sua arte de transformar a realidade (como deve ser para todo artista, mesmo quando, não engajado, não tem tanta consciência do que faz) numa outra realidade que, para um olhar que se crê atento, parece ser mais uma distorção do real, daquele mais confiável, e não raro assim, só porque a ele nos acostumamos, mesmo quando a nova realidade é bem mais auspiciosa. E não nos damos conta, guiados pelos olhos, de que só assim é que podemos, já com olhar tão “viciado”, enxergar o mundo como ele é: não através de uma representação acadêmica (no que isto tem de tentativa, frustrada desde o princípio, por princípio, por mais similitude que consiga), mas de uma interpretação pessoal que, tendo nas mãos do pintor a justificação mecânica, tira à sua alma significados ocultos – tanto para ele próprio, quanto para, aparentemente passivo nesse jogo de olhares, apenas(?) contempla a obra, em toda sua arte.

Tais revelações, até então ocultas, velados significados, alguns inefáveis, e que só numa representação que dispensa as palavras é capaz de encontrar uma expressão, pelo menos até que um outro artista, agora da palavra, com suas próprias “cores”, encontre uma maneira de representar tudo aquilo verbalmente, chegando mesmo, mostrando o quão artista (também) é, a conter numa só palavra o que o artista das cores, frias ou quentes, para fazer, gastou muitas tintas comuns, fora suas combinações extraordinárias.

Mas, como cobrar de uma palavra, objetivamente, as “razões” de um expressionista (ou pós-impressionista: tudo é uma questão de tempo), sempre tão carregado, o que lhe curva os ombros, de sentido (e uso a palavra não objetivamente, mas em todos os seus sentidos) exacerbados, e com uma nova palavra na mão, abrir, talvez as duas de uma só vez, mão do que lhe é mais caro, contentando-se com o que lhe é menos expressivo, por mais que isso agrade aos olhos que, iludidos, têm a sensação de, num só golpe, apreender todos os significados, inclusive com o argumento, tão inexpressivo para a arte, da falta de tempo para contemplações mais demoradas, dormindo tranqüilos, certos de terem compreendido toda a obra, mesmo que o que viram, de relance, tenha sido horrores de uma das tantas guerras que a humanidade pintou (ela pinta e borda), com cores quentes, excesso de vermelho, ainda quando a guerra é “limpa”, ou o horror que é qualquer uma, as guerras que são travadas, com os horrores todos que lhes são característicos; ou o horror das guerras – as mais “expressivas”, as mais subjetivas – que se travam consigo próprio, em área limitada, embora esse nosso vão interior tenha a capacidade de se alargar, quase ao sem-limite, aumentando a duração e a crueldade dos nossos conflitos, ainda que isso seja uma jogo limpo, sem que derramemos uma só gota de tinta, vermelha claro! Só que nessa guerra, há uma só baixa; e a havendo, ninguém sai vencedor.

Voltando ao nosso artista, ao sol inclemente de Arles sobre seu chapéu de palha, não raro, dela mais nos recordamos não pelas flores, especialmente pelos girassóis ofuscantes, mas pelos espinhos em sua vida, atípicos em girassóis, embora estejam implícitos, como defesa, em toda flor, como cravos entranhados na alma, sem cruz à vista, sem dor aparente, só à espera da declaração de guerra para darem as caras, defendendo-nos, mesmo que não sejamos flores que se devam cheirar, com um iminente ataque.

Aquelas flores talvez não viessem a parar, sem que isso signifique uma imobilização para sempre, em seus quadros, se não fossem vistas, por olhos que vasculhavam subterrâneos (e não apenas os próprios, tão figurativos, mas os que mais objetivamente existem nesta terra tão cheia de buracos), num certo trecho de sua vida errática, sempre em busca das boas-novas, um evangelho salvador, encontrando-o na arte, sem um único deus, até mais carregadas de demônios, contados aí os próprios.

Mas que importa! Ei-los, girassóis, eternamente, muito vivos, enquanto durar essa nossa capacidade de nos deixar, pelos olhos, nos impressionar por eles.

Na vida de ninguém tudo são flores. E até é possível que na própria vida das flores nem tudo seja assim, só flores, quase numa auto-negação, porque há espinhos, que não são os próprios de certo tipo de flores, mas as armas do inimigo. E se o que em nossas mãos, ávidas por flores, por uma vida assim, é um espinho, uma espécie de cravo sem crucificação solene, mas igualmente entranhado nos subterrâneos de nossa carne à flor da pele, mesmo que sem conseqüências fatais, para as flores, isso não há-de passar daquilo que para nos nossos olhos é um mero chapéu de palha, como o que Van Gogh usou ao sol para dele tirar a cor com que repintou a realidade.

Se nos ameaçam com uma lança – que um espinho demasiado(?) – pontuada por uma seta que rouba ao espinho seu desenho e seu agudo poder, bem mais exacerbado, já que nas flores ele é defesa, nas nossas mãos, lanças são também ataque, condicionado por um apego pela vida, numa luta pela sobrevivência que é uma guerra que não declaramos, mas à qual aderimos sem outra opção, protegemo-nos; protegemos sobretudo nosso peito, como se uma lança, assim como um espinho fere quase sempre a mão, só pudesse nos magoar o peito.

Alguns, poucos, tiram desses embates, dos quais nem sabem que neles entraram, se permanecem, se já saíram (para entrarem em outros), verdadeira arte. Outros, a maioria de nós, apenas vive, ora visitando uma exposição de arte, ora comprando flores (e, por precaução, sempre pedimos que lhes tirem os espinhos); eventualmente não tendo palavras para expressar o que nos comove, o que nos dói, o que desperta em nossos olhos a sensação do sublime.

Há quem diga que viver é uma arte. Não deixa de ser um explicação, pouco objetiva, para os espinhos nas mãos, as lanças no peito, as cores fortes com que pintamos (nossa) realidade. E ainda serve como esperança: essa nossa vidinha, que parece não ir para lugar algum, talvez seja a construção da biografia de um grande artista – e sua arte pode não passar...da esperança: mas esta é já uma porta entreaberta. Só não sei para quê!

CHICO VIVAS

CALA-TE, BOCA!

2008-10-02T15:51:00.002-03:00

A sen’a é...psiu!

Quando até o agá-mudo, pouco dado, por natureza da nossa língua, embora se comporte diferentemente em outras terras, a aspirações, mantendo seu imperdível travo latino, esse seu delicioso acento que tanto nos cala, quando até ele silencia, como se fosse uma letra-morta, e não é, mesmo que não haja agá em “vida” (e em “morte” também não), é hora – h – de se tirar o “chapéu” do silêncio: e isso, como se vê, me faz, de imediato, silenciar.

E não é preciso forçar um ar compungido, com olhos sempre no chão, fingindo circunstancial elevação de espírito – e o espírito da letra é bem outro –, com o chapéu nas mãos, colado ao peito: e olha que nada há, no “coração”, de circunflexo, ainda que faça bem ao peito a flexão.

Por mais discreto que se queira ser, não é possível deixar de observar que há certa ironia numa senha, que precisa ser bem dita, audível, sonora, como prata de mentirinha que de seu só empresta a cor ao dinheiro, inclusive às falsas moedas, quando ela é justamente uma exclamação que pede – e, às vezes, exige mesmo – silêncio, levando, como se fosse já um ato reflexo, bastando para isso que apenas se pense no “psiu!”, o dedo indicador ao encontro dos lábios semicerrados; e só não de todo trancados porque é necessária alguma abertura, mínima que seja, pela qual o ar possa escapar, junto com a própria onomatopéia silenciosa, ou nem tanto (por ironia).

Um observador habituado a nada deixar passar, logo, porém, reparará que bastaria o gesto, o reflexo condicionado que moveu o dedo, sem se pronunciar um único som, para se conseguir comunicar o tal pedido de silêncio, ou a ordem, tudo no mais completo silêncio, como, aliás, convém, já que se para alcançá-lo é preciso rompê-lo, como então convencer os outros dessa necessidade? A menos que seja mesmo uma ordem que não abre espaço para contestação e deve ser obedecida sem mais blá,blá,blá.

Este nosso tempo é um tempo de pouco silêncio, de quase nenhum chapéu (apesar do sol), de alguns agás, alguns mesmo fora de “h”ora, e de muitas, muitas senhas.

E as há, sen’as, para tudo! E logo, não duvidem disso, embora eu não seja tão crível assim, apesar dos meus esforços, naufragados, para ser “in”, haverá uma senha para pedir, ou ordenar um silêncio (silêncio, por favor, que eu preciso lembrar minha...sen’a!), não sendo mais de bom tom se usar o velho psiu, considerando a recorrência a ele, já que não é seguro se partilhar assim, com tantos, quase universalmente, salvo os mudos, a mesma sen’a, para pedir, em qualquer língua, que todos se calem.

Como se não desse ouvidos aos muitos psiu que devem estar ecoando, agora, eu continuo tagarelando, aqui. E é possível imaginar, diante de tudo isso, o mundo inteiro se levantando, dedo sobre os lábios, meio abertos, meio-não, num coletivo psiu, cósmico mesmo, reverberando por onde ares houver, mandando o tal se calar.

A obrigatoriedade das senhas, de senhas diferentes, por medida de segurança (dos dados a serem preservados), desabitua os dedos a participarem desse jogo, que vicia, de se os pôr sobre os lábios, nada se dizendo, significativo já o gesto em si, ao mesmo tempo, sem seu chapéu diferenciador, que identifica o silêncio como tal, ao se lhe tirar (o chapéu), silencio, como numa reverência ao poder das palavras.

Essa multidão de senhas, essa multidão com suas sen’as ensurdece a memória, ao tempo em que lhe provoca uma indigestão, sem sequer a lembrança do prazer que foi encher o estômago, já que não pode haver nada mais insípido do que um prato de sen’as, mesmo que não se lhes roube nenhuma letra.

Tão mudo, para que (nos) serve o agá? Sua existência é mesmo real, para além de uma reminiscência da língua? Já morreu o agá – e foi tarde, e querer trazê-lo de volta (para quê), pensando na falta que essa letra, muda, pode fazer na hora de se configurar mais uma senha, é querer ressuscitar um fantasma para animar um mundo que já é demasiado virtual – ou ainda vive, e muito bem, obrigado, mesmo mudo, em completo silêncio, sendo que tirá-lo de circulação seria um "H"omicídio: "H"oje, mata-se uma letra que parece não fazer nenhuma falta, aman"H"ã, um "H"omem (que falta fará?); logo, a "H"umanidade estará à procura, "H"á muito passada a "H"ora, de um H "H"eróico, e nada ac"H"ará, senão uma sen’a...sem agá, em completo silêncio.

CHICO VIVAS

NEM TODO 'brigadeiro É UM AGRADECIDO PROFISSIONAL

2008-09-20T04:02:00.001-03:00

Lá se foi o tempo do “muito obrigado”. Ainda há, sim, gentileza, mas esta, quando num agradecimento, resume-se, fora já o advérbio – e esse muito, para alguns, pode ser pouco, nada de tão significativo –, ao obrigado, em si, dito, às vezes, quase como uma obrigação (na verdade, é), e não como uma resposta civilizada, seja para o que se recebeu, realmente, seja para o que, com ironia (o que não deixa de ser civilizado), foi negado.

Se é assim com esse muito obrigado, espécie de primeira lição de urbanidade, mesmo que ainda se o ache mais no campo, onde o tempo parece não ter tanta pressa, o que faz com que não se poupem palavras, que dizer de um agrado – o dado e o recebido?! Pode-se dizer que quando se trata de um agrado que é recebido, aceita-se-o, de bom-grado, até soltando, meio a contra-gosto, um (...)’brigado, omitindo-se o muito, engolindo-se um “o” que sequer é tão maiúsculo assim. No entanto, quando se trata de fazer o tal agrado, aí é que começa a dor de cabeça, mesmo que tal carinho possa ser um leve roçar de dedos numa cabeça, rápido, mas eloqüente, sempre com a desculpa da falta de tempo, ou, os mais profundos, os que se orgulham de se abeirar dos abismos da filosofia (seja ela qual for, até das mais minúsculas), com o argumento de que só os mais fracos de caráter, sem tanta personalidade é que se esforçam por agradar, fazendo (seus) agrados, porque os muito seguros de si, sabendo, como crêem saber, de sua capacidade, bastam-se a si, não precisando, pois, sair por aí, a distribuir agradinhos, como balas para adoçar bocas amargas: e estes, um dia, sem muita consciência do que então fazem, oferecem sua cabeça, com improvável liberdade, querendo, embora não tenham isso em mente, um agrado, nem que este venha de uma filosofiazinha já com dedos gastos de tanto que passaram por cabeças assim.

Agrados, hoje, são como as antigas merendas – hoje, genericamente, lanches. Lanche, na minha língua monoglota, soa a algo insípido, produzido em série, sem aquele carinho que se atribui ao que é feito artesanalmente (fora o “artesanato industrial”), envolvido em embalagem que tenta, já de fora, seduzir, como se não acreditasse no que lhe vai por dentro. Na minha cabeça – minha língua, ao contrário da maioria, não fica na boca, mas na cabeça, porque aí cabe um língua-comprida como eu –, merenda é outra coisa: é açúcar sem equilíbrio nutricional, é um arranjo casual que, desde um tempo em que não se falava nisso, faz um reaproveitamento de “materiais”, misturando sabores sem a preocupação de se concertar com um bom-gosto espalhado pelo mundo através de franquias: há gosto para tudo!

Sem prazo de validade, sem sequer uma embalagem formal, a merenda, quando doce, se não consumida logo, caso seja, açucarada, esquecida num bolso, há-de melar, coisa que os dedos sentem, quando entram ali, em busca, talvez, de um agrado em forma de troco, o suficiente, esse miúdo, para um lanche capaz de levantar seu moral de consumidor irregular. Agrados, quando deixados para um tempo em que se acredita que se o terá, esse tempo, se não perdem a validade, tornam-se como doces esquecidos, há muito tempo: continuam, na aparência, doces; mas, no íntimo, sabemos o quanto é, agora, de amargar, porque esse adiamento, não se querendo passar por “pegajoso” nos agrados, joga com o esquecimento: e este, mesmo quando a lembrança entende do jogo da memória, é bom de bola, e acaba vencendo.

Já tendo postergado, para além do bom-gosto (onde será que comprei o meu?), um agrado, antes que a fome aperte e, mesmo pensando numa nostálgica e infantil (da minha infância) merenda, ceda à pressa, e termine por me entregar a um lanche, ainda por cima, rápido: muito obrigado!

CHICO VIVAS

NAU CAPITÂNIA

2008-09-03T10:55:00.003-03:00

Possessivo pronome impessoal escrito não como eu, escrito por mim, e sobre quem eu não sei, e nunca saberei, e eu na elipse, eclipse do sol, somente eu, mentira pessoal do caso reto, direto das minhas verdades oblíquas.

Talvez algo assim! um pouco do que sou, eu e mais ninguém, só um pouco mais de alguma geração que espontaneamente passou.

Versos só são perdoáveis a infantes, a bordo de caravelas, sem mais o que fazer, com todo aquele mar só seu, fustigando palavras em busca de um erro pronominal que ajude a passar o tempo, até que terra à vista seja dita, ainda que entre o dizer dos olhos e o pisar dos pés nessa possessão que se anuncia: quantos pronomes! Além desse perdão infantil - ou real -, perdoam-se também a um universo em Pessoa, mesmo que não tenha cantado as descobertas de sua terra, porque Caminha, c’a mãos, Camões, em direção à inexplorada colônia da própria alma.

Se o infante dom Henrique fez das suas, se fez versos, valendo-se do perdão por ser criança, ou por ser já real, é algo tão sem importância como colocar bem, no lugar de direito, o justo pronome. Se uma pessoa qualquer tem, por justiça, o direito de versos cometer, qual o seu crime, se diz terra à vista e não vê terra nenhuma? Há, até, mais poesia nisso do que numa carta de Pero Vaz, com seus gerúndios, sem o perdão do telemarketing.

Se eu, criança afogada nos mares próprios da idade; se eu, dom Não Sei o Quê, pessoa desprezível, explorador de tempo alheio, escrivão que caminha c’a mão, torcendo pelo Vasco, pintando o preto e o branco com uma gama de cinza sem par; se assim sou, eu, com meu pronome pessoal, privo-me da publicidade e espalho que a mim, pouco ou nada tudo isso diz: logo eu!...

CHICO VIVAS